В гараже стояло несколько грузовиков, ожидавших ремонта. В глубине помещения зияли диагностические ямы, возле стен валялись детали, сломанные инструменты и прочий ремонтный хлам.
Сунув руку в карман, Лукас достал последнюю сигару и закурил. Глянул на часы: семнадцать минут пятого. Кой черт дернул его ввязаться в эту дурацкую историю с заправкой какого-то местного психа на ходу? Ради вшивых двухсот баксов? Так важно выиграть это дурацкое пари? Или Софи Коэн так легко им вертит? Но оказалось, что все эти вопросы не актуальны. Что-то проснулось глубоко в его душе, что-то, чему нет названия. Будто перед ним упала в дорожную пыль брошенная перчатка, игра началась, и теперь ее не остановить никому.
Внезапно раздавшийся за спиной голос оторвал Лукаса от раздумий.
— Извините, мистер...
Это был Боб. В руках у него была канистра с бензином.
— Я не нашел длинного и тонкого наконечника, как вы просили.
Лукас передвинул сигару в уголок рта и сказал:
— А найдется какой-нибудь гибкий шланг? Трубка?
— Нет, сэр.
— Может, какой-нибудь старый шланг от радиатора?
Боб задумчиво потер рот.
— Такого дерьма навалом, но вроде бы все не на вашу канистру. Вы скажите мне, для чего оно вам надо, я тогда попробую чего-нибудь найти.
Лукас оглядел парковку. Интересно, сколько из собравшихся тут водителей слышали его разговор с Мелвилом? Ох, немало. И этот тощий Боб тоже наверняка знает, что они затеяли, а сейчас просто притворяется дураком (что не требовало большого напряжения). Лукас не мог бы поручиться, что дорожная полиция об этом еще не знает. Наконец он сказал:
— Просто помочь одному дальнобойщику.
В этот момент подошла Софи, на ходу вытирая руки бумажным полотенцем и нервно покачивая головой.
— Все в полном порядке. Заплати по счету, и едем.
Лукас затянулся сигарой, пытаясь не дать выхода своему раздражению.
— Ага, только с воронкой напряженка. У них нет достаточно тонконосой.
Повернувшись к Бобу, Софи натянуто улыбнулась:
— Неужели у вас во всем хозяйстве не найдется никакого гибкого шланга?