Тьма сгущается

Со вспыхнувшей надеждой Ричард смотрел в зеркало назад. Если бы теперь загорелся красный, остановил бы мотоциклистов...

Ну же, ну...

Черт.

Не вышло.

Мотоцикл проскочил как раз под смену сигналов, оказавшись последним в колонне.

– Что делать, Розмари? – бормотал Ричард. – Что же делать?

Очки съезжали со вспотевшей переносицы.

До следующего светофора не больше мили. А может, и того меньше.

И там наверняка окажется красный. Закон подлости. Ричард утер пот, заливавший глаза.

– Может, остановиться и принять бой? – Ричард не ждал ответа. Он размышлял вслух, в надежде, что его осенит чудесная идея. Сам себе и отвечал: – Что толку? Не драться же когтями и атласом дорог? – он думал горько рассмеяться, но вышел стон.

– Обогнать не получится. Драться нечем. Спрятаться?

Ричард покосился на девочку. Она обернулась назад, глаза подозрительно блестели.

Бедная детка. Надо было оставить ее на той стоянке. Он обрек ее на смерть. Светофор мог показаться в любую секунду. Мотоцикл догоняет. Ричарду уже казалось, что он слышит хлопки выстрелов, видит, как разлетается боковое окно, чувствует удар пули, размозжившей плечо.

А потом укус горячего свинца, влетевшего ему в лицо на скорости восемьсот миль в час.

Так встретил свой конец Ричард Янг.

Женат. Двое детей. Сценарист по созданию рекламных роликов.

Господи, Ричард Янг, что ты сделал со своей жизнью?

И вспомнит ли кто-нибудь через двадцать лет твое имя?

Горше всего была мысль, что он так и не добрался к Эми. Он представил себе, как малышка играет с куклой, напевая песенку собственного сочинения, потом смотрит на него и широко улыбается – папа здесь, можно поиграть.

Глаза жгло.