— Ткни в него вилкой. Если скажет «бе-е», я его снова на вертел насажу — пусть еще малость пожарится.
Дро тронул баранину вилкой, и дюжина глоток за столом заблеяла на все лады.
— Надо бы пастуха кликнуть, пока волк не пришел за своей долей, — уронил Дро и стал есть — не спеша, маленькими кусочками.
Повисло недолгое молчание. Потом кто-то сказал:
— Этот волк хромой будет — так, что ли?
Сосед ткнул весельчака локтем.
— Тихо ты, идиот! Я понял, кто это такой.
— Да, — сказал еще кто-то. — Я тоже. Я-то думал, это просто сказки.
Дро продолжал неторопливо есть. Один из сидевших за столом сказал ему:
— Мы догадались, кто ты.
Дро оторвался от еды и загадочно усмехнулся:
— Выходит, я единственный, кто остается в неведении?
Они заерзали. Кто-то, как обычно и бывало, заявил: «Не стану я с ним за одним столом сидеть, вот еще!» — но никто не тронулся с места, чтобы уйти. Даже наоборот, несколько человек как бы ненароком пересели поближе. Их тянуло к Убийце Призраков, как притягивает зевак место жестокого преступления. Дро продолжал есть и пить — отстраненно, не обращая внимания на переполох, который сам же и вызвал. Он привык к этому, как привык ночевать на голой земле, как привык к боли, сопровождающей каждый шаг. Привык и научился сплошь и рядом оборачивать это в свою пользу.
Говорили негромко, опасливо. Реплики перекатывались в спертом воздухе таверны, словно рябь на луже.
— Что ты сам-то о себе думаешь, с твоим занятием?
— Как спится по ночам?
— Да спокойно он спит. Тех, кому есть за что поблагодарить его, найдется немало.
— А еще больше найдется тех, кто его вовсе не благодарит.
— Тех, кто проклинает. Верно, Убийца Призраков? Сколько проклятий таскаешь ты за собой по дорогам? Не потому ли ты так молод на вид?
— Ты охромел из-за проклятья, верно?