— Откуда… — не закончив фразы, он поморщился, этот гладко выбритый, щекастый, потому что Павел был грязен, прокопчен у костра, сильно небрит. А дядька сегодня плотно позавтракал, выбрился до синевы и, судя по всему, гораздо лучше устроился в жизни, чем этот дикий и оборванный.
— С той стороны хребта, с Исвиркета.
— С Исвиркета нет дороги! — с торжеством уличил собеседник, ехидно заулыбался. Павел подивился отсутствию элементарного инстинкта самосохранения. В конце концов, он стоял здесь вооруженный, только что пришедший из тайги, и хозяин дома не мог знать, что у него на уме. В положении этого дядьки раздражать пришельца было глупо.
— А я шел без дороги. Мне эвенки показали, где перевал. И два дня я шел вдоль Кемалы. Мне надо позвонить в Карск, начальству. Звонок вам оплатят.
— Два дня ты… вы… ты не мог идти два дня, — сказал мужик уже без улыбки, не зная, как обращаться. — Снег стаял сутки назад!
— Снег стаял полтора суток. А я шел на лыжах. Вот! — сказал Павел и выбросил на стол с бумагами грязную, набухшую от влаги и рваную плетенку лыж.
И зря, потому что пришлось присесть, развязывать рюкзак, доставать лыжи, а мужичонка за это время достал из ящика стола оружие: серо-голубой, жуткого вида ТТ смотрел прямо в грудь Павлу с расстояния в полтора метра. Злобное торжество читалось на морде мужичонки.
— Спирт пришел воровать?! Я т-тебе…
— Ну раз вы так, то давайте уже на «вы». Простите, как вас зовут? Меня — Павел Владимирович. Я — старший инспектор уголовного розыска. А с кем имею честь?
Сложная смесь эмоций пробежала по лицу у мужичонки. Изумление, что бич, ничтожество, убогий человечек не бросается прочь из конторы, не падает на колени, не лязгает зубами (потому что сам бы он на месте Павла непременно убегал бы, падал бы и лязгал).
Гнев, что его план не удается. Разочарование, потому что не удавалось потешиться своей властью, подчеркнуть свою значительность. Страх, потому что кто его знает, а вдруг этот бич-бичом и правда окажется инспектором угрозыска и мужику за это что-то будет?
— Ну-у… Петр Филиппович Янкелев, вот кто я. Заготконторы я хозяин.
Судя по выражению лица, сейчас-то и должна была последовать сентенция, что защищать заготконтору и все ее несметные сокровища Петр Филиппович готов до самой последней капли крови. И Павел опередил:
— Пистолет где покупали, Петр Филиппович? Уверены, что он не «мокрый»? А то недавно одного я загорать лет на десять отправил, а он клянется и божится, что «машинку» у бича купил. Вы его как, в упаковке брали или стреляный уже?
И Петр Филиппович, полуоткрыв рот, опустил ствол, и теперь он смотрел уже не Павлу в грудь, а куда-то в угол заготконторы. А потом Петр Филиппович зачем-то заглянул в ствол собственного оружия, ухмыльнулся и пожал плечами.
— Так, значит, «грязное» оружие? Понятно. На вашем месте я завел бы официальное, по лицензии, а то ведь не ровён час… У меня вот есть знакомый завмаг, он завел, знаете, «беретту». Не видали?
Ствол пистолета прочно уставился вбок, Петр Филиппович полуоткрыл рот, и Павел сделал большой шаг вперед и не то чтобы схватил, то будет сильно сказано, а просто взял левой рукой за ствол ТТ, а правой размахнулся и даже без особого усилия двинул Янкелева по башке, ребром ладони выше уха.
ТТ успел с диким грохотом выпалить, выстрел снес угол стола, а потом Павел рванул его на себя, и Янкелев свалился.
— А ты не обижай проезжих, дядя!
Павел положил пистолет в карман, вытащил из рюкзака веревку и аккуратно связал дурака, прикручивая его к собственному стулу. К концу процесса Петр Филиппович оклемался и что-то, кажется, забормотал. Будучи гуманен и от радости, что просто отделался, Павел даже насадил ему очки на нос.