- В нашей таверне - всё что угодно, кроме изврской кухни! Это же наша таверна!
- Ну, тогда мне брамбулет на петьяровом масле! - схохмил Тим.
- Разумеется, на петьяровом, - пристыдил Тима трактирщик. - А как же иначе? Если другое масло, так это всё равно что делать помидорный салат на сливочном масле или ложить несвежих скррулей в пиццу!
Пока Тим второй раз за день ловил свою челюсть, Артагорт заказал себе фларн, бигмак и рыбку фугу.
- Увы - у нас нет достаточно квалифицированного повара, чтобы приготовить эту рыбку, - огорчённо развёл руками трактирщик.
- Это неважно, - легкомысленно ответил Артагорт. - Мне она нравится вне зависимости от количества токсинов в ней. Главное - в таком случае не стоит пробовать её Вам…
- Арт, этот тип мне кого-то напоминает… - дёрнул журналиста за рукав Тим.
- Ага, оборотня-кабана, - отозвался тот.
- Да нет, я не про трактирщика. Я про вон того, в шляпе, что за крайним столиком дремлет.
Артагорт оглянулся и присмотрелся к незнакомцу в чёрной шляпе:
- Сигарета тлеет на одном месте… Значит - спит. Есть желание разбудить?
- Э-э-э, есть! - решился Тим.
- Прошу прощения, милейший! - Артагорт обратился к спящему. - За Вашим столиком не занято?
Незнакомец затянулся и выпустил облачко дыма, постепенно принявшее форму пацифика.
- Ну, садись, раз пришёл… У тебя, кажется, какой-то вопрос.
- Вас тут двое. Что - так серьёзно?
- Трое. Один… э-э-э… прохлаждается.
- Я твоего коллегу возле Храма Единого видел. Я так понимаю - мне всё равно не узнать, что готовится?
- Почему? Узнаете. В своё время. Поверь мне - все узнают!.. - с недобрым сарказмом ответил незнакомец. - Но у тебя есть беда и поближе. По крайней мере - мне почему-то так кажется.
- Есть… Мне нужно надёжное место для встречи и возможность позвонить по аппарату, который не прослушивается.
ebooksa