Через час в апартаментах роскошной московской многоэтажки сидели четверо. Связанный и спокойный писатель Краснов, неизвестный иностранец, которого все называли Магистр, и двое его слуг.
— Вы знаете, кто такой Томас Торквемада? — не ожиданно спросил Магистр у Краснова.
— А зачем я должен это знать, мне все равно.
— Итак, знаете или нет?
— Знаю, он певец.
— Певец? — искренне изумился Магистр.
— Да, певец из шансона.
— Нет, он Великий инквизитор Средневековья.
Магистр был поражен убогостью «инженера человеческих душ». Он хотел прочитать Краснову монолог об истине и искуплении, о наказании и долге, но понял, что это не даст никакого эффекта.
— Всех, кто продал душу дьяволу, Торквемада замуровывал заживо, — тихо и очень торжественно сказал Магистр.
— Но ведь это не я, а он продал.
Магистр понял, что изменить ничего не удастся, и обреченно скомандовал:
— Замуровать его, ибо делами его ведает только Господь.
— Замуровать? — с ужасом повторил Краснов.
— Замуровать, замуровать, — радостно завопил Любезный.
— Что это значит? — заорал Краснов. — Как это замуровать, это вам не…
Не успел он договорить, как Любезный перебил его, обращаясь к своему господину:
— То есть вы, Милорд, хотите сказать, что он навсегда останется в литературе?
— Конечно, а чего еще может желать настоящий писатель.
Больше о Краснове никто не слышал..