— Так и скажи. Говори себе правду.
— Я не знаю, что делать, Фло. Трент мне нравится, но в нем есть что-то таинственное, что-то, что меня настораживает.
— Мне кажется, ты унаследовала паранойю у своей матери.
— Нет, на сей раз она ни при чем. Это мои собственные ощущения. Когда я его вижу, мне хочется быть с ним, разговаривать, хочется, чтобы он был влюблен в меня. Но эта моя подозрительность... Она все время стоит между мной и им. Почему все так?
— Брось, Майя, ты сама создаешь себе тысячу проблем только потому, что влюблена в него и этим напугана.
— Неправда!
— Нет, правда, и что в этом плохого? Признай, парень — что надо!
— Но вид у него устрашающий... Ты обратила внимание, какие у него плечи?
— Плечи как плечи. Зато он такой худой...
— А у твоего Джона, наоборот, фигура регбиста, да? Трент симпатичный, и это все. Ты обратила внимание, какие у него глаза?
— Двухцветные, о-боже-мой-какие-эмоции!
— А волосы?
— Тебя повело, подруга!
— Если б не этот кретинский пучок! Боже, какие они у него черные! И блестят.
— Ты бы трахнулась с ним?
— Фло!!! Ты еще и глухая? Я не собираюсь с ним даже общаться!!!
— Хорошо, хорошо, не кричи, не будь такой агрессивной!
— Ты говоришь об этом так, словно все решено.
— Но скажи откровенно, тебе хочется быть с ним?
— Я не знаю... Да... Думаю, что да.