— Ничего такого… — отвожу взгляд.
— Мил, посмотри на меня, — серьезно просит он.
Смотрю ему в глаза.
— Я еду по работе. Я сделал выводы. Никаких измен больше не будет.
Он абсолютно серьезен. И я… я почему-то ему верю… Может, это и глупо, но мое сердце прямо кричит, что он говорит правду…
— Хорошо, — шепчу, не в силах разорвать зрительный контакт со своим мужем.
По спине мурашки, а пульс зашкаливает.
Может, плюнуть на все? Будь, что будет? Может, прямо сейчас сказать ему, что через две недели я уезжаю туда, куда он все три года не хотел, чтобы я ездила?
Ну или первые полгода, а потом эта тема сошла на «нет». Мой муж расставил все границы и установил правила. Мне надо было либо принять их, либо нет. И я приняла, чтобы быть с ним, чтобы строить с ним счастливую семью…
Сейчас все поменялось. И я обязательно сообщу ему, что я еду на конкурс, но после его командировки…
Артем уезжает в командировку, а я возвращаюсь в наш загородный дом. Наш автомобиль въезжает в ворота, и я с удивлением отвечаю, что возле территории нашего коттеджа стоит черная иномарка.
Вхожу в дом, иду на голоса и удивленно замираю в дверях столовой:
— Митрофан Сергеевич?
— Здравствуй, Миланочка, — с улыбкой здоровается директор музыкальной школы.
— Добрый день, — киваю ему в ответ. — Что вы…
— Миланочка, ты ведь не против? — перебивает меня моя бабушка, — Я пригласила Митрофана Сергеевича с нами отобедать? Он просто хотел к нам в гости зайти. Но мы сейчас гостим здесь. Я бы поехала в город и повидалась с ним там, но отсюда так сложно выбраться на общественном транспорте. А Митрофан Сергеевич любезно предложил сам к нам приехать в гости…
— Да, конечно, — киваю натянуто.
Сейчас не до гостей, но это же мой старый учитель и директор школы, в которой я работаю.
Светлана начинает накрывать на стол. Все потихоньку рассаживаются: обе мамы, я, бабушка, Митрофан Сергеевич.
— Вы знаете, Нина Валентиновна, — говорит мужчина, — я по быстрому, и поеду. Потому что там меня ждет Вадим.