— С чего взяла? — хмурюсь и не поднимаю на него взгляда.
Блин! Эти слезы! Ну так некстати!
Смаргиваю их, продолжая судорожно рыться в сумочке.
Даже не успеваю заметить, как мой муж оказывается рядом и настойчиво забирает сумку из моих пальцев, отставляет ее на стол.
Мягко ухватывает пальцами мой подбородок и заставляет посмотреть на него.
— Почему ты плачешь? И почему решила, что я хочу развод?
— Потому что… — шепчу и запинаюсь.
А ведь правда, почему? Мысли покинули мою голову. Просто тупо смотрю на мужа. Такого родного, красивого, мужественного и самого желанного…
Ну что со мной? Я ведь пришла поговорить, а не сидеть и таращиться на него…
— Артем, я тебе писала и звонила. Ты ничего не ответил, — шепчу я. — Да и сам не выходил на связь эти полторы недели. Я понимаю, что ты расставлял для себя все по местам. Выполнил свое обещание по поводу квартиры. Почему-то решил в очередной раз помочь моему отцу. Но… давай уже…
Чувствую, что слеза скатывается по щеке. Закусываю губу. Не хочу давить на жалость. Это самое худшее, на чем могут продолжаться отношения.
Мой муж тяжело вздыхает и устало трет лицо.
— Я только сегодня вернулся из командировки. Запара. Вылетело из головы. Сегодня собирался в конце дня к тебе заехать, — говорит он, рассматривая меня таким взглядом, от которого мурашки по коже.
Те самые мурашки, которые бегаю только рядом с ним…
— Извини, просто я подумала… — бормочу я, смаргивая слезы. — То есть ты ничего не решил за нас двоих?
— Не решил, — спокойно говорит. — Если бы решил, то ты давно бы жила со мной.
И едва заметно улыбается одними уголками губ.
— Жила с тобой? — шепотом переспрашиваю, рассматривая этого невероятно любимого мужчину.
— Да, — спокойно говорит он, стирая с моих скул слезы подушечкой большого пальца.
— То есть ты все еще даешь мне время? — почему-то переспрашиваю я.