22
Милана
Просыпаюсь и какое-то время лежу в постели, задумчиво смотря в окно. Во что превратилась моя жизнь? В какую-то странную борьбу с моим мужем, в котором я до недавнего времени души не чаяла и была уверена, что мы проживем вместе всю жизнь счастливо…
Ночью он так на меня смотрел, что я даже всерьез засомневалась, что наш договор о годовом сроке брака — хорошая идея. Кажется, что в любой момент он меня может сожрать…
Не понимаю, чего на меня так смотреть? Ему мало его шлюх?
От этих мыслей морщусь. Не хочу представлять его с другими. Он подлец, козел и предатель, но мне до сих пор больно представлять, что он где-то там на стороне с другими…
Усилием воли заставляю себя взять себя в руки. Я пообещала себе, что больше не пролью из-за него ни слезинки!
И так много рыдала первые дни…
Но не буду! Хватит!
Потом пожалею себя, когда все закончится. Или уже не захочу жалеть…
Стук в дверь заставляет меня вздрогнуть от неожиданности.
— Милана, выходи. Обсудим бумаги, и я поеду на работу, — слышу из-за двери строгий голос своего мужа.
Кидаю быстрый взгляд на часы. Ого, почему он еще дома?
Блин! А я ведь опаздываю на работу!
Вскакиваю и бегу в ванную, даже ничего не отвечая Артему.
Чищу зубы и вздрагиваю, так как дверь ванной комнаты открывается, и на пороге стоит мой разозленный муж.
— Когда я что-то говорю, будь добра, отвечай! — рычит он, сверля меня взбешенным взглядом.
Замираю с щеткой во рту и испуганно таращусь на него. Выбил дверь в мою спальню? Точнее, в нашу…
— Ясно? — приглушенно рычит.
Киваю и по-быстрому дочищаю зубы, умываюсь и понимаю, что он так и стоит в дверном проеме, прислонившись плечом к косяку двери.