— А что за книгу ты собралась читать?
— Мне Саша купил. Вот.
Аня достала из рюкзака книги и показала маме.
— Булычёв? Велтистов? Хорошие книги. А вот эта… Радзиевская. Я не знаю такую писательницу… — удивилась Елена.
— Это тоже очень хорошая книга. — сообщил ей я.
— Вот с неё я и начну. — решительно заявила Анюта.
— Там есть рассказ — «Джумбо». Начни с него, а если понравится, то можешь уже читать и остальные.
— Хорошо.
— Но постарайся долго не засиживаться! — оставила последнее слово за собой её мама.
Ночь с 17 на 18 июня. 1974 год.
Москва. Новогиреево.
Сколько было времени на часах, когда меня разбудила Аня, я не знал. Ввиду отсутствия этих самых часов.
Она стояла возле моей кровати и плакала…
— Ты чего плачешь? Ты почему ещё не спишь?
— Зачем ты мне дал эту книгу?
— А? Что? Какую книгу?
— Собачку жалко… Она ведь не умрёт?
— Я не знаю. Аня! Иди спать! Завтра поговорим…
— Дурак ты… — обиженно сопя носом, ответила мне расстроенная девочка, и тихо, как привидение, вышла из комнаты.
А я наконец проснулся. Бр-р-р… Что это сейчас было? Книжка… Я смутно помнил подробности той истории про собаку. Как давно я её читал? Да, примерно в таком же возрасте, что и Аня сейчас. То есть лет сорок назад, вперёд… Куда считать? От какого момента?
ebooksa