— Ты что, собираешься весь вечер в классе сидеть?
— Да, Миша, в классе. Сегодня ведь последний день в жизни, когда мы с тобой ещё почти школьники. Кончилась наша с тобой школьная жизнь. Грустно, правда?..
В институт физкультуры меня без экзаменов приняли. Я же золотая медалистка. К тому же у меня золотой значок ГТО, I разряд по пулевой стрельбе и, до кучи, значок «Турист СССР». А в сентябре 77-го, когда у нас начались занятия, меня на первом же комсомольском собрании сразу единогласно выбрали комсоргом курса. Многие ещё помнили моё имя, всё-таки разрекламировали меня в СССР мощно. Похоже, чисто спортивной карьеры сделать не получится. Какая-то она всё равно получается у меня комсомольско-спортивная.
Впрочем, так, наверное, даже лучше. Мой План близок к завершению. Осталось совсем немного. Минимум — попасть в олимпийскую команду. Но лучше, конечно, получить медальку. Хоть какую-нибудь. Желательно золотую. А вот потом…
Страшно, вообще-то. Боюсь я. Чем ближе я приближаюсь к намеченному моменту, тем страшнее мне становится. Ведь можно остановиться, плюнуть на этот План. Прожить нормальную жизнь советского человека. Либо уйти в бизнес. Или даже во власть. Я же могу попытаться войти в окружение Ельцина (пусть даже и через постель) и на буксире въехать в Кремль. Стану каким-нибудь мэром (например, мэром того же Питера). Буду тихонечко пилить бюджет и собирать откаты. И смотреть, как умирает моя Родина. Как всякие козлы, дорвавшиеся до власти, раздирают её на части.
Нет! Я не остановлюсь. Ниночка. Я тебя помню и спасу. Я не позволю!
А ещё хуже не станет? С чего я взял, что если я уничтожу вариант Истории, в котором жил, то станет лучше? Может быть, новый вариант получится ещё хуже? А такое вообще возможно? Как-то мне тяжело представить себе вариант Истории, который был бы ещё хуже моего. По-моему, ещё хуже быть не может. По сравнению с тем, что произошло у нас, даже вариант с Третьей Мировой Войной не кажется мне таким уж неприемлемым. В конце концов, войну же ведь можно и выиграть, верно?..
Глава 48
— Ух. Привет, Наташ. Холодно сегодня. Ты чего такая грустная?
— Болею.
— Болеешь? Что с тобой?
— Да не бери в голову. Простудилась просто. Привезла?
— Простудилась? Температура какая?
— Блин, Сашка, не лезь. Нормальная у меня температура. Ты привезла?
— Да привезла, привезла. Точно нормальная? Дай потрогаю.
— Ох, Сашка, не лезь! Хрюша, ты куда? Тоже температуру мне мерить?
— Хрюша, отстань. Вроде нормальная. А чем ты лечишься?
— Вареньем. Как Карлсон. Доставай.
— Варенье — это хорошо. Это правильно. Ты скажи, если мало. Я привезу. Мама на зиму варенья навертела — хоть купайся в нём.
— Саш, ну не томи.
ebooksa