— Не знаю, я их уровней не вижу.
— Потому что ты нуб-нулевка. Лучше бы кинул все в сущность вещей — тогда бы хоть сказать мог, кто тебя приласкал. Эй, Мак, ты не помнишь, у лепров местных какие левелы?
— Я одного видал за сорок, еще до тебя, — крикнули в ответ со стороны ворот.
— Лепр сорокового левела тебя разделает одним ударом, — сделал вывод Гриди.
— Этот два раза шарахнул. Правда, первый раз слабо очень. Сколько у них жизни?
— Если не элитник, то пара сотен где-то должна быть.
— Сколько?!
— Сколько слышал.
— Я своему нанес колом урон в восемь единиц — это рекорд. Потом киркой еще шесть.
— Криты небось: солидно для нуба врезал. Или моб мелкий.
— Колом без крита ударил. Похоже, просто глубоко воткнуть удалось.
— Ты ему снес десятую часть. Зря барахтался — лучше сдавайся в таких случаях, меньше мучиться будешь.
«Хрен тебе», — подумал на это Рос и попросил:
— Можно я еще деревяшек наберу?
— Ты там что, виселицу сооружаешь в дальних штреках?
— О! Неплохая идея! Может, найдется веревка для нее? Старая, ненужная — мне любая сгодится.
— Веревка денег стоит.
— Жалко, что ли?
— Нет, просто попрошаек не перевариваю.
— Я разве попрошайка? Я просто должник, а ты мой кредитор. Инвестор.