– А где ты эту карту заливал? – спросил Клоун.
– У Водяного, где же еще.
– И как этот поселок назывался?
– На карте просто написано: Остров. Наверное, это и есть название.
– А, понял, – сказал Клоун. – Туплю я что-то, мог бы и сам догадаться. Карту свою можешь выкинуть.
– Зачем? – не понял Читер.
– Затем, что дерьмовая она. Неписям сюда хода нет, вот и не успевают пополнять. Остров Черти выжгли еще на той неделе. Уж извини, точную дату я не знаю. Как раз был нетрезв и находился в объятиях прекрасной дамы. Впрочем, насчет прекрасной я не вполне уверен. Ни разу не помню, чтобы по пьяни встречал фемин с кривыми жопами вместо лиц. Как трезвый, только таких и вижу на каждом шагу, но как бухну, вокруг одни красавицы. Дерьмо какое-то получается… Что-то здесь не так…
– Это же их территория. Зачем они свой поселок сожгли? – спросил Читер.
– Как говорят прокуроры, нашелся бы человек, а статью для него сами найдем. Я так понимаю, это что-то вроде акции устрашения. Вон, видишь столбы перед мостом? К ним привязали главных виноватых или просто тех, кого живыми взяли. Ну а потом дровами обложили и бензином облили. Такие у них порядки. Важно ведь не просто на респ отправить, а сделать это так, чтобы другие прониклись. Такое вот дерьмо.
– Но в чем поселок-то провинился? – продолжал недоумевать Читер. – Зачем сжигать весь?
Клоун пожал плечами:
– Да я тут особо не вникал. Говорят, здесь неуважительно отнеслись к Трубачу и его людям. Вроде бы какие-то местные гопники Послушников слили, которых сюда приставили. И вроде как те сами напросились. Решили, что сильно крутые, наглеть начали. Какая-то мутная история, подробностями я не интересовался. Тут много таких мелких стабов, которые формально под Чертями, но власть там своя, пришлое начальство им навязать трудно. Все эти ребята спят и видят, как бы от рогатого дерьма избавиться. И чтобы они видели это только во сне, Трубач время от времени выбирает козла отпущения. На этот раз козлом стал Остров. Остальным наука будет: или старательно вылизывать Трубачу всю площадь седалища, или рисковать уйти в дым.
– Я бы на месте местных свалил отсюда подальше, – сказал Читер.
– Ага. Но куда? Везде рано или поздно нарвешься на своего Трубача. Или бегай все время, или пытайся как-то с такими уродами уживаться.
– Но не везде же так.
– Да везде свое дерьмо, – стоял на своем Клоун. – Где-то оно лучше пахнет, где-то хуже, но везде. Власть – это всегда дерьмо.
– Да ты, я смотрю, анархист.
– Можно и так сказать. Хотя я, в принципе, буду только рад разумной власти. Но откуда в таком сумасшедшем мире возьмется что-то разумное?
– Ты это видишь?.. – вытаращив глаза, тихо спросил Читер.
– Что я должен видеть?