– Ты гонишь.
– Ни хрена я не гоню. Веника знаешь?
– Ну?
– У него из руки получилась грампластинка.
– Ты че несешь?
– Прапор мешок через плечо несет, а я, как есть, говорю. Венику эти ворота на руку уронили, когда устанавливали.
– Да ты что?
– Я тебе говорю, на моих глазах. Была рука, и хлоп – не рука, а, блин, диск «Битлз» какой-то. Теперь левой лысого гоняет, полное освобождение от нарядов. Видишь кнопки? Пять, два, два, пять жмешь, и плита сама в сторону катится. Четко все, как в бункере у президента.
– Сама в сторону уезжает? Значит, тонкая.
– Не, толщина там о-го-го, еле поставили. Такую танком не прошибешь.
– На западе такие клиенты водятся, что эту плиту одной лапой скомкают и выбросят, как фантик от сладкой конфетки. Сам знаешь, от какой конфетки.
– Зема, ты это че? Меня в конфеты записал?
– Ну а для кого еще этот фантик?
– Шутник.
– Никаких шуток, матерую элиту такой ерундой не остановить, она с танков башни сносит.
– Здесь такие не водятся. Сам знаешь, что всех серьезных внешние отстреливают с ходу, разгуляться им не дают.
– Постучи по дереву и сплюнь три раза. Здесь хватит и одной, если пропустят.
– Зема, так у клиента мешок, получается, не спустили?! Да вы там совсем с башкой не дружите, тут же добра на год красивой жизни!
– Губу на место закатай.
– Я не для того ее раскатывал.