– А поздороваться? – вопросил святой отец.
– Здравствуй, Бузя! Чай есть?
– Я тебе не Бузя, а отец Василий…
– Знаю, знаю… – отмахнулся Чапай. – Фамилия твоя Бузыкин, а отчество Семенович. Тебе что, чаю для хорошего человека жалко?
– Он остыл, поди…
– Сойдет, я со вчерашнего вечера ничего не пил. Удивляюсь тебе, Бузя, ты даже говорить стал по-поповски! Это ж надо – «поди»! Вот что значит столько лет рясу носить!
– Ты чаю просил? Вот и пей.
Чапай залпом осушил две кружки подряд – он и вправду очень хотел пить. Третью стал цедить отдельными глотками, а потом еще и сахару добавил. Размешивая его крошечной ложечкой, он кивнул священнику:
– Присаживайся, Бузя, в ногах правды нет.
Тот не стал упираться, подвинул аналогичный табурет, тоже налил себе теплого чаю, сделав глоток, задумчиво произнес:
– Это сколько же мы не виделись?
– Одиннадцать лет, – мгновенно ответил Чапай.
– Да, где-то так, – согласился священник. – Я о тебе много чего слышал, ты все тот же, никак не угомонишься.
– И я о тебе, – кивнул Бровкин. – Даже пару раз хотел заглянуть, да все не получалось как-то… Не одно, так другое.
– Ну что ж, спасибо, что все же выделил время. Надеюсь, я не слишком оторвал тебя от важных дел? Хотя, судя по костюму, ты скорее где-то веселился, чем работал.
– Святой отец! – притворно возмутился Чапай. – Откуда вы знаете, что в такой одежде веселятся, а не картошку копают?
– За дурака меня не держи, – усмехнулся священник. – Уж в чем картошку копают, всякий поп знает. Как там наши?
– Да ты должен знать, с тобой Нельма вроде переписывается.
– Давно о ней не слышно.
– Да убили ее… скорее всего. Допрыгалась наша баба-яга.