Рисунки на крови

21

Тревор поднимался сквозь сиропный воздух комнаты, через потолок и крышу — в саму черную ночь. Небо выгибается над ним огромной черной чашей, усеянной сотнями бриллиантов.

Тревор видит заполонивший крышу кудзу, игрушечный автомобильчик, прикорнувший за домом, иву во дворе, под ветвями которой они с Захом разговаривали в первый день, — ее плети взмахивают и колышутся в ужасающем, остром как бритва свете луны. Он поднимается все выше и выше. Вдалеке он видит темные и тихие улицы Потерянной Мили. Дом теперь далеко внизу — игрушечный квадратик, о котором почти можно забыть.

Но мне не здесь следует быть, возникла из ниоткуда тревожная мысль. Нужно вернуться в Птичью страну…

И будто враз пустили назад с ускорением видеофильм: он начал падать по головокружительной спирали к крыше, через сосущий соки дома виноград, назад через потолок и в комнаты. И вот он уже, растаяв, по стенам и трещинам… Уходя в электропроводку. Капая из кранов и исчезая в водостоки, в осколки разбитого зеркала…

Он здесь.

Эта мысль наполнила его холодным возбуждением, граничащим со страхом. Чем бы, где бы ни была Птичья страна, теперь он там.

Вернулось ощущение тела. Он открыл глаза и обнаружил, что стоит на углу улицы в городе, который не мог бы назвать. Это была сумма составляющих всех городов, в которых он когда-либо бывал, — заброшенные кварталы, сомнительные трущобы, где по пепельным зданиям елозят невразумительные граффити, где выбитые окна забраны досками, где рваные плакаты льнут к телефонным столбам, топорщась, отклеиваются от кирпичных стен. Редкие пятна цвета в этом ландшафте казались чем-то неверным.

Тротуар и улица пусты. Хотя ломоть неба над Тревором был болезненного пурпурного цвета — так оно отражало, скрывая луну и звезды, свет города, — стояла глубокая ночь. В зданиях вокруг Тревор не заметил никаких признаков жизни. Кругом не слышно ни шума машин, ни человеческих голосов.

Но это место как будто не таило в себе угрозы. Ему подумалось, он узнает его. Он даже был уверен, что город признал его. Выбрав наугад направление, Тревор зашагал, сам не зная куда. Вдалеке вроде бы слышались завывания саксофона, но вой то появлялся, то снова исчезал — в конце концов Тревор не знал точно, слышит ли он его вообще или ему только чудится.

Он миновал затянутую мелкой проволочной сеткой темную пасть крытой автостоянки (участок за ней был усеян битыми бутылками), потом прошел мимо череды лавок скупщиков, автоматических прачечных, витрин церквей Святого Света — все закрыто. И у всего окаменелый, сжатый и напряженный вид: больше, чем два измерения, но не совсем три. Здания были вполне материальны, он чувствовал тротуар под ногами, холодный ночной ветер сдувал волосы с лица, Тревор чувствовал, как движутся кости в пальцах, когда он засунул руки в карманы…

Карманы? Он же голым лежал в постели с Захом. Тревор опустил взгляд и увидел, что он одет в черный в тонкую полоску двубортный пиджак с широкими фигурными лацканами по моде сороковых годов. Под пиджаком оказалась черная сорочка, поверх которой болтался небрежно завязанный яркий клетчатый галстук. Штаны соответствовали пиджаку, а на ногах у него была пара потертых, но явно дорогих черных туфель. Подобной одежды он никогда не носил, но видел десятки и сотни фотографий Чарли Паркера точно в таком прикиде.

Тревор продолжал идти. Однажды он уловил насыщенный аромат крепкого кофе, но не смог разобрать, откуда он доносится. Несколько шагов спустя аромат исчез.

Вскоре он вышел на улицу, обрамленную вереницей баров, которые, похоже, были открыты. Весь квартал был ярко освещен старомодными чугунными газовыми фонарями, возвышающимися на каждом углу. Сами бары были темными. Но в недрах их помаргивал неон — судорожный шартрез, холодная голубизна, огненная злость. В узких проулках меж барами было совсем черно. Из них волнами доносился запах брожения: запах сотен видов остатков ликера, смешивающихся, перебраживающих в новый погибельный яд.

Вдоль обочины припарковано несколько машин: горбатые седаны и ребристые дагстеры— все как один пусты. И все так же на улице ни души, и непроницаемые окна баров отбрасывают искаженные отражения. Проезжая часть усеяна лужами, по которым идет рябь странного света и соблазнительных красок.

Тут Тревор сообразил, что не так с красками этого места. Пейзажи напоминали раскрашенные от руки черно-белые фотографин — краски были наложены поверх этого мира, а не пронизывали его. Вид у города был одновременно блеклый и мишурный.

Комиксы Бобби всегда были черно-белыми. Тревор вспомнил, как Диди однажды раскрасил страницу комикса цветными мелками: просто провел полосу красного там, посадил пятно синего тут. Этот мир отчасти походил на ту страницу.

Тревор неуверенно застыл на тротуаре: ему совсем не хотелось входить ни в один из темных баров, на улице были хоть какие-то признаки жизни. В отдалении улица как будто становилась темнее, там громоздились большие и словно промышленного вида здания. Уже здесь воздух был подернут смутной гарью — вонью горелой пластмассы пополам с горелым мясом… Не хотелось бы потеряться среди заводов и груд шлака Птичьей страны. Так куда же ему теперь идти? Он отступил на проезжую часть, чтобы получше разглядеть окна и двери баров. Оглядел их побитые навесы и мишурные огни в поисках хоть какой-нибудь зацепки. И ничего не нашел. Но внезапно кто-то выскочил из одного из проулков, и лишь быстрый шаг назад, сделанный Тревором, спас его от того, чтобы в него врезалась худая фигура. Схватив паучьими пальцами Тревора за лацканы пиджака, неизвестный с мольбой уставился ему в лицо. Рожа у неизвестного была изможденная, огромные горящие глаза сидели в таких глубоких глазницах, что казалось, их выковыряли ложкой. В плоти его была какая-то волокнистость. Длинное черное пальто свисало с плеч парой сломанных крыльев. Мешковатые рукава опали с цеплявшихся за пиджак Тревора костлявых запястий. Насколько Тревору было видно, под обшлаг рукава уходили свежие «дороги».

— П"жалста, дай мне в кредит, — прошипел неизвестный. — Мне вот-вот пришлют крутой старый булыжник.

Это был Сэмми-Скелет. Персонаж Бобби, квинтэссенция джанки. Сплошь посулы и напор, тик и обещания, анимированные ломкой. Это был тот самый персонаж, которого пытался набросать за кухонным столом Тревор в тот день, когда обрел свой талант. Он вспомнил, как Бобби наклонился у него через плечо, поцеловав его в макушку, прошептав на ухо: Ты нарисовал офи-гвнного джанки, дружок.