Рукой бросаю налево, на Микроба, тот кидается вперед. Чуть отстают задержавшиеся в обороне нападающие… Это что? Не нарушение? Нет? Все молчат? Ну, может, чисто, но снесли парня так, что он вылетел к ограждению. Ничего, ничего… Время играет на нас. Мы — в гостях. Вот пусть они гостям и показывают свой класс.
Прорыв по центру. Один защитник падает в ноги. Мяч убран — ух, технарь какой… Второй выносится вперед — и остается за спиной, обманутый классической вертушкой. Блин…
Согнувшись и расставив руки выпрыгиваю из ворот. Бац! Везуха… Прямо в лицо. Песок хрустит на зубах. Мяч я отбил перед собой, и набегающий второй волной их разводящий с дуру лупит… Мимо! Опять вводить. Только кровь остановить. Нос разбили.
В груди сделалось горячо, растеклось тепло по телу, я ухватил ощущение, вдохнул, выдохнул. Меня окружили наши, надо мной склонился Матвеич:
— Ты как?
Судья останавливает игру, зовет врача. Тот быстро формирует тампоны, затыкает, утирает, смотрит в глаза, водит пальцем…
— Да в порядке я, в порядке!
Черт, как же они красиво рассекают! Пас-второй-третий… Уже четвертый — и никто не мешает! Я стал сильнее, быстрее. Да! Теперь станет проще.
— Центр, блин! Держите центр!
Самый позорный гол, когда просто по центру проходит — и кладет. Как пацанов. А у нас все же трое тут, в центре-то.
Отбиваю ногой подальше, на кого придется. Мяч опять у нашей штрафной. Мужики сбились на отбой, у нас ни одного точного паса. Уже и нападающие тут, пытаются выудить в толкучке… А-а-а! Куда ты лезешь!
Ну, сбил, да. Тут четко. Ясно было видно — атака сзади. Штрафной почти с линии. Опасно.
Выстраиваю стенку. Тут хоть всех в нее… Шестеро, ладно. Выравниваю, посматривая от штанги. Держу тепло в груди, но не получается, солнце угасает.
— За крайним смотрите, — бурчу тем, кто не в стенке. — Очень резкий пацан. Не пускайте в штрафную, накрутит.
Разбег… Пауза… Другой бежит… Бьет резко и точно. Третий… В мой угол! Упал, прикрыв мяч в замок и отсушив руки. Мой!
Судья машет мне рукой и показывает на часы. Понятно, нельзя задерживать игру — может и наказать. Просто и тупо с руки бью подальше, за центральный круг — лишь бы минуту отстоять, отступить от ворот хоть чуть.
А парни уже не бегут. Наелись. Это так всегда — обороняться, даже если автобусом, все равно и морально, и физически тяжелее. Мяч ходит быстрее, чем ты бегаешь. Это просто закон.
Свисток… Что? Кого? А-а-а, перерыв. Отдышимся.
В раздевалке стояла тишина. Димидко прохаживался вдоль стола, оборачиваясь вдруг и смотря в глаза то одному, то другому.
— Ну, что скажем, профессионалы?
ebooksa