Монитор был теплый.
— …Что за дрянь вы смотрите, Ирена?
Она оторвала взгляд от ведущего телешоу, вопящего и кривляющегося на маленьком экране. Изобразила улыбку:
— Отчего же, очень смешно…
— Не притворяйтесь… Вас что-то огорчает?
Она помолчала.
— Ян, меня огорчает, что вы без спросу залезли в мой компьютер и… переписали повесть? Да?
Семироль уселся рядом. Подобрал с пола пульт, заставил жизнерадостного крикуна резко убавить громкость.
— Ирена…
— Ничего, — она пожала плечами. — Раз уж мое тело не принадлежит мне, что уж говорить о тексте… о каком-то там компьютере…
— Ирена, у вас повадки великого сыщика…
— А у вас — неумелого взломщика… Ну зачем?!
— Мне очень нужно было это прочесть. А вы бы мне не позволили. Ведь не позволили бы, точно?
Она молчала.
— Ирена, поймите… То, что вы в итоге остались живы — во многом заслуга этих ваших… рассказов. Как бы странно это ни звучало… А интересно было посмотреть на себя со стороны! — он неожиданно улыбнулся.
Она еле удержалась, чтобы не сплюнуть, как матрос в трактире:
— Да это же… это другое, это не… и она же не закончена!
Семироль вздохнул:
— Ирена… где вы провели эти злосчастные десять месяцев?
На экране взмахивали стройными ногами лихие смуглые танцовщицы. Их движения почему-то напомнили Ирене вязальную машину… или прядильную? Ритмичные взмахи бесконечной очереди палочек и крючков…
ebooksa