Мой (не)бывший муж

Бывший муж рычит, я осмеливаюсь поднять взгляд на него и тут же зажимаю рот ладонью. Так вот почему у меня затылок как-то странно ноет…

Марк стоит, запрокинув немного голову, и зажимает переносицу пальцами. На белой рубашке виднеются алые потеки крупных капель.

— Прости… — растерянно бормочу, мысленно прикидываю, куда он спрячет мой труп.

Надо же было так влипнуть.

— Салфетки дай какие-нибудь, — цедит сквозь зубы, я тут же бросаюсь к ящикам стола.

Не хочу представлять, зачем моему шефу такие запасы важных салфеток. Хватаю пачку сверху, тут же открываю ее и протягиваю Марку сразу несколько штук.

Убивать меня пока вроде бы не хотят. Да это и понятно — первым делом надо остановить кровотечение из носа.

— Может, сядешь? — осторожно предлагаю, киваю в сторону стула, на котором минуту назад сидела сама.

Марк окидывает меня раздраженным взглядом, но все-таки соглашается с моей трезвой мыслью.

Я протягиваю ему свежие салфетки, грязные он бросает прямо на документы, где стоит моя подпись.

— Извини, пожалуйста, я не хотела…

— Не тараторь, — обрывает жестко, пробует вернуть голову в нормальное положение.

— Вроде остановилась… — имею в виду кровь.

— Без тебя понял.

Наверное, для бывших мужа и жены это еще не такой уж и плохой диалог. По крайней мере, Марк на меня не кричит.

— Я все-таки хочу услышать, как твоя подпись оказалась на этих документах, Влада.

Рассказываю Марку все. Ни на что особо не надеюсь, монотонно перечисляю события недавнего времени, мой разговор с шефом. Все до мельчайших подробностей.

— Адвоката хорошего знаешь? — бывший муж хмыкает, уголки его губ приподнимаются в кривой ухмылке.

— Не знаю.

— Советую начать искать. Может, скинет тебе пару лет.