Мой (не)бывший муж

Я знаю этот тон.

Жесткий, леденящий душу. Марк никогда не повышал на меня голос, но в моменты, когда он говорит вот так, я всегда думаю о том, что лучше бы он кричал.

— Марк, мне очень плохо…

— Я спрашиваю, нагулялась?

Стеклянные осколки в алых каплях падают на журнальный столик, когда Марк вытряхивает их из ладони. Он настолько сильно сжал стакан, что тот не выдержал.

— О чем ты говоришь? — замираю на месте, потому что мой муж сейчас похож на хищника, к которому лучше не приближаться. Одно неверное движение и я окажусь со свернутой шеей.

— А у тебя память отшибло, дорогая женушка? Так ты присаживайся, сейчас освежим.

Сбрасываю туфли, на каблуках я точно не смогу дойти до дивана. Опускаюсь рядом с Марком, двигаюсь ближе — мне резко становится холодно, а он рядом, такой теплый…

Марк перехватывает мои руки, сжимает запястья до боли.

— Не трогай меня. Иначе я за себя не ручаюсь, — цедит сквозь зубы, скидывает мои ладони со своего тела и впихивает свой телефон мне в руки.

На экране начинается какое-то видео. Сначала я не могу разобрать ничего, но уже через пару секунд приглядываюсь и узнаю себя.

Тот самый старый скрипучий диван. Мои зажмуренные глаза, мои руки на голой мужской спине. Пошлые шлепки бедер, мои сдавленные стоны, чужой голос, который называет меня хорошей девочкой и просит посмотреть в камеру.

И я действительно смотрю.

Только я не помню ни единой секунды этого фрагмента моей жизни.

— Как давно я хожу с рогами, Влада?

Я вздрагиваю. Не могу перестать смотреть на экран, пока по щекам бегут горячие слезы.

Синяки и это мерзкое ощущение между ног… Так вот откуда все это.

— Как давно ты спишь с кем-то за моей спиной?

Журнальный столик разлетается на части — Марк отшвыривает его в сторону, поднимается на ноги, а после нависает надо мной, вжимая в спинку дивана.

Я никогда не боялась мужа. Знала, что даже в порыве злости он не ударит меня. Мы часто ссорились в последнее время, но ни разу не доходило до рукоприкладства.