— Это… монтаж. Тут картинка троит. Эта девка у Кирилла была. Мася, давай ты обороты сбавишь, а? Я просто выпил. Без баб… Я завтра дам на экспертизу и тебе расскажут, что и где здесь поправили, ок? Без баб я был. Клянусь! — уверенно заявляет.
Я присматриваюсь внимательнее, на те моменты, которые указывает муж, и понимаю, что изображение реально дергается и как будто съезжает.
Господи.
Горячая волна скользит по телу.
— Без баб?
— Клянусь. Нас просто хотят поссорить. Обними меня, мась. Херово. Не знаю, что за пойло, но мне хочется проблеваться.
Виталя распахивает объятия, и я послушно в них шагаю, а потом…
Вижу, как из большого кармана толстовки вываливаются женские трусики.
И самое паршивое, что муж этого не замечает.
Да он же в дупель пьяный!
— Без баб, значит. А это что?
— Что? Где?
— Под ногами. Трусики. Женские мятые, трусики! ВИИИИТ! — ору, ударяя его кулаками по груди. — Скотина! Сколько можно?! Сколько можно?!
От него несет чужой туалетной водой, сладкими духами и на горловине толстовки след от помады.
С него явно только что шлюха слезла и привет оставила… в кармане толстовки!
— Хватит с меня. Это была… Твоя последняя измена. Я подаю на развод.
Муж, качнувшись, прижимается к стену.
— Херово мне, мася. Вызови скорую.
— Пусть тебе скорую твои шалавы вызывают! А я ухожу. Ухожу и подаю на развод!
— Ты не уйдешь, потому что ты моя, — он рывком прижимает меня к себе. — И я тебя не отпускаю! — рычит он.