Зеркало войны

Рид, маркиз Торнейский

Самым сложным для Рида было – держаться.

Бодро, почти весело, улыбаться и никому ничего не показывать. На стиснутых зубах держаться.

До воя, до крика хотелось кого-то убить, сломать что-то, уничтожить, и рвался из груди истошный звериный вой.

Будьте вы прокляты!!!

Война.

Это не знамена и не марши.

Это кровь, грязь, это смерть близких. И ложатся в землю те, кого ты знал всю свою жизнь.

В очередной раз Рид клялся отплатить за смерть друга.

В очередной раз понимал, что все еще впереди.

Может, и он ляжет в землю Аллодии, чтобы встать по весне зеленой травой. Значит, судьба такая.

Шаг, еще один шаг, хлопнуть по плечу идущего солдата. Поддержать того, кто покачнулся, цыкнуть на обозника, который ведет под уздцы лошадь, пусть смотрит под ноги.

Спотыкаются все.

Раненые… целых просто нет. Всех попятнало вражеское оружие, кого больше, кого меньше. Кто-то идет сам, кто-то только с помощью друзей. Вода – во фляжках. Еда – в мешках.

Обоз пришлось бросить в Доране. Эльтц негодовал, потом смирился, зная его – соберет новый. Оставить где-то женщин и бывших пленных пока не представлялось возможным. Это все равно что обречь их на верную смерть.

Рид не питал иллюзий, сейчас уже близится вечер.

Наставник встретил свой конец, вскоре, похоронив мертвых и перевязав раны, степняки двинутся по его следам. И – следам тех, кто отделится от отряда.

Сам Рид мог пока еще идти. Мог сражаться. Даже предпочел бы этот вариант – есть на ком зло сорвать. Но…

Пятьдесят гражданских, из которых больше половины женщин, и столько же раненых. Тяжелораненых. Не бойцов, а ноющих и страдающих людей. Самых обычных людей, от которых больше проблем, чем пользы.

Движение они задерживают, время на них тратишь, а сражаться они не смогут.