А вот, кажется, и финал нашего путешествия! Вижу вдалеке красную крышу. Точно, это же Метеостанция, она же – приют «Таганай-Гора». Вот тот самый деревянный дом в один этаж, по сути – барак, под длинной пологой крышей… Вот гусеничный вездеход, слева от входа – стоит себе, лет уж тридцать, наверное. Вот и приметы нового времени – солнечные батареи, и много, с десяток в ряд. А вон там остатки антенн и башенок – это, наверное, со старых времён осталось, метеорологическое оборудование там было когда-то.
Двери в барак закрыты. Людей не видно. Зато в наличии пять… нет, шесть «синих». Сидят по своему обыкновению, на корточках. Как натуральные «гопники» девяностых… Живые ли они? Или замёрзли тоже?
Я не успела решить для себя этот вопрос. Сосед подошёл к делу сугубо практически. Он остановил большой квадроцикл – и они с Тимофеем начали стрелять из карабинов. Видимо, обсудили между собой эту тему заранее.
Один за другим – упали все шесть «часовых». Да, теперь ясно – они все тоже были уже «хладными трупами». Ни один даже не дёрнулся, когда в него попадали пули. Кстати, заметила, что Витька не особо и целился зомбакам в голову. Стрелял как придётся, попадал чаще в корпус. Зомби всё равно валились – просто от удара пули. Значит точно – не часовые это. А просто замёрзшие насмерть.
Подогнали квадрики ближе ко входу, спешились. Рюкзаки пока не берём – только ружья. Мало ли, кто ещё мог остаться в округе из «синих»? Но пока вроде тихо. Горное эхо уже отразило звук выстрелов – и смолкло.
Подходим ближе. Сосед стучит в дощатую дверь:
– Открывай, Сова! Медведь пришёл!
255. Владимир. Как будет Vodka по-фарерски.
Мы доехали. Вот и метеостанция. Со скрипом отворяется дверь. На пороге – крепкий мужик в майке. Недельная щетина, улыбка от уха до уха:
– Добрый вечер! Я – Ильич. В смысле – Олег.
Вообще-то сейчас чуть за полдень. Но вот это «добрый вечер» прозвучало примерно как начало анекдота, поэтому мы делаем вид, что не заметили, всё нормально. А мужик в майке настроен вроде бы дружелюбно.
– Заходите. Чай горячий будете? – продолжает небритый Олег. – Сахара, правда, нет. Да, в общем-то, ничего нет. Но вот чаю нальём…
Мы проходим в дом, протискиваясь в узкую дверь по одному. Внутри – некое подобие «холла», налево уходит коридор, там виднеются двухэтажные лежанки, ясно, это «спальня». А направо – довольно просторная кухня-столовая. Стол, лавки, и даже газовая плита с баллоном. Олег-Ильич зажигает конфорку, ставит греть чайник.
– Пока закипит, давайте я вас с нашими познакомлю.
В кухне сразу становится тесновато. Кроме Олега здесь есть Юра (крепыш с русой бородкой и хитрыми глазами), а ещё Ринат (молодой, лет двадцати пяти, худощавый парень вида скорее интеллигентного), и ещё один непонятный субъект. Его я не могу сходу классифицировать – очень уж странное сочетание… то ли турист, то ли хиппи? Судите сами: длинные седые волосы выкрашены каштановым и собраны в хвост, плюс тёмные очки и одежда в стиле милитари (ну, это как раз нормально). Сам довольно спортивный для своих лет – а лет ему явно за сорок, а то и за пятьдесят… При этом в многочисленных карманах его «тактических» штанов типа «5.11» – явно угадываются рукояти колющих и режущих предметов. Ну точно, милитарист!
Странный субъект здоровается с нами, но разобрать его имя я не могу. На выручку приходит Олег:
– А это Ольсен. Швед. Занесло, понимаешь…
– Mit navn er Olaf Olsen. Not Sweden! Danmark, Føroyar. God dag!
Швед заметно картавит, или просто это язык такой… больше на немецкий похож, кстати. Но теперь хоть ясно: Олаф Ольсен. Не швед. Вроде как датчанин. Или Форойяр. С Фарерских островов, что ли?
– Ja, Jeg Farersky Øer.
ebooksa