Месма

Свои выкрики он подкреплял резким хлопаньем засаленными картами по голой поверхности стола. Сидевший напротив него второй мужик тупо смотрел на разбросанные перед ним карты, и судя по выражению его лица, давно утратил всякий контроль за игрой.

— Здравствуйте! — крикнул с порога Прохор Михайлович. — К вам можно?

— Обед у нас! — отозвался удачливый картёжник, не оборачиваясь. — Война войной, а обед, как говорится, по расписанию… Чёрт вас тут носит во внеурочное время! как за стол сядешь, так и начинают валом валить, спасу никакого нет… И всё в обед, как назло, прутся!

— Ну… обед так обед, — миролюбиво заметил Вакулин. — Я подожду…

Он присел на стоящий у входа сундук, накрытый старым половиком. Очень хорошо понимая свою зависимость от этих бугаев, Прохор Михайлович заблаговременно решил, что лезть в бутылку ни при каких обстоятельствах ему не следует.

— Подожди, милок… подожди… — проговорил сидящий к нему спиной мужик. — Подожди…А мы во так! — Шлепок по столу картой. — Вот так… Король! Гы-гы… — снова шлепок. — Выходит, дурак ты, Петруха… как есть дурак!..Ты чё? короля семеркой бьёшь? ну ты даёшь… Гы-гы-гы…

Прохор Михайлович смотрел на мужиков тяжелым и недобрым взглядом. И с каждой минутой им всё больше и больше овладевало беспросветное уныние…

Какая же всё-таки жизнь тяжёлая… просто проклятущая! А жить-то осталось всего ничего… И ведь никакого просвета впереди.

Этот вот успешный картёжник радуется, как ребёнок, обыгрывая своего собрата, на лице которого читается полное отсутствие всякого интеллекта. А вот он, Прохор Вакулин, а вернее — Петр Вакулевский, бывший русский офицер, самоотверженно защищавший когда-то родину — нет, не эту, другую родину! — этим гнусным промозглым днём сидит в этой мерзкой конуре, как проситель, и ждёт, когда же эти два полупьяных недоумка закончат маяться дурью и обратят-таки на него внимание! Господи, вот для этого приносились миллионные жертвы? Это и есть так называемое «народное» государство? Эти двое — народ? А он тогда кто? Он вдруг как-то особо обнажённо и остро осознал, что почти всю свою жизнь чувствовал себя в своей родной стране никому не нужным изгоем. Власти вспоминали о нём лишь тогда, когда с него можно было что-нибудь взять.

— Туз! — выкрикнул мужик, хлопнув картой по столу. — Всё, Петруха… играть с тобой бессмысленно… Дурак он и есть дурак! Ну ладненько… Хорош в карты дуться уже, время…

Прохор заметил, что ни на одну реплику удальца-картёжника его напарник не отвечал.

«Немой, что ли? — подумал он. — А, впрочем, мне-то какая разница!»

Выигравший мужик повернулся наконец лицом к посетителю. Прохор Михайлович увидел его плутоватую физиономию с бегающими и настороженными глазами и сильно скошенным небритым подбородком. Уши были как-то необычно заострены и сильно торчали по обе стороны головы. Вакулину сразу бросилось в глаза явное сходство этого персонажа с определенным животным — вроде как с крысой, а может быть, с шакалом…

— Ну, что хорошего скажешь, земляк? — задорно обратился к нему старший могильщик. — Чего надо?

— А вы и есть Фёдор? — спросил Вакулин.

— Ну да… я Фёдор. Не нравлюсь, что ли?

— Нравитесь-не нравитесь, я не на смотрины пришёл, — угрюмо ответил Прохор Михайлович. — Выходит, к вам у меня дело…

— Дело, говоришь… Ну, излагай своё дело.

— Видите ли… родственница ко мне приехала, — начал рассказывать Вакулин, — одна как перст на свете. Дальняя родственница…Приютил я ее, пожила она с месяц, а вчера вот взяла и преставилась. Похоронить надо бы женщину, да вот загвоздка — у нее ни прописки, ни документов, ничего. Все документы в войну пропали…

— Так уж и пропали? — недоверчиво спросил Фёдор. — Война-то уж вон когда кончилась! Как же она столько лет после войны без документов жила?