Темная история

— Иди ты со своими глазами знаешь куда! — подскочила она, но Стас усадил ее на место.

— Не нервничай. Успокойся. Почему именно он? Ответь на этот вопрос.

— Я видела, — угрюмо ответила Лера.

— Твоя бурная фантазия до добра не доведет. Вот что, Лерчик, помолчи и послушай. Твоя версия имеет одну нестыковку, но принципиальную. Если этот Корецкий — маньяк и убивает девиц в парке, тогда ты — обычная следующая жертва и выделять тебя ему ни к чему. Но если он и в самом деле граф со всеми вытекающими отсюда последствиями и твоя фамилия его насторожила… Кстати, я не уверен, что он вообще знает твою фамилию. Ты ему ее называла?

— Ага, а также год рождения и группу крови, — съязвила Лера, — делать мне больше нечего.

— Умница, — Стас погладил ее по голове, — так вот, если эта история с гербом и правда, хотя я очень в этом сомневаюсь, тогда на кой хрен ему убивать этих девиц, а тебя не трогать? Не пойму, хоть ты тресни. Нелогично это, Лер. Ну, подумай сама.

— Тогда кто убивает? — не сдавалась Лера, хотя слова Стаса посеяли в ней легкую тень сомнения.

— А вот это и есть страшная тайна. Этот человек никому не известен.

— Тогда почему у него на пальце кольцо с гербом Корецких?

— Ты много от меня хочешь. Я-то откуда знаю? — он пожал плечами, — взял и напялил. Вот, стукнуло ему в голову, что так будет клево. А может, бродил по Интернету и набрел на гербы. Вот, герб ему и приглянулся. Да и потом, с чего ты решила, что этот твой приятель — тот самый Корецкий? Что, на свете мало Корецких? Я вот где-то уже слышал эту фамилию. Ну точно, слышал. Писатель есть такой: Корецкий. Что, он тоже маньяк? Да по стране этих Корецких — как собак нерезаных. Вот, если б он был какой-нибудь Задерикобылехвост, я бы еще задумался. И то, кто знает, может какой-нибудь бедняга мается с такой фамилией всю жизнь. Вот бедняга!

Лера принялась хохотать над оригинальной фамилией, не дожидаясь окончания фразы.

— Ты сегодня просто искришься остроумием, Стас, — сквозь смех сказала она, — но все-таки, это подозрительно. И вообще, заруби на своем кривом носу: этот тип вовсе не мой. Ясно? Я его терпеть не могу.

— Почему? — поинтересовался друг, — он урод?

— Нет, — удивилась Лера, не понимая смысла вопроса и немного сбитая с толку.

— Старый хрен с валидолом в кармане?

— Да нет, — она прыснула, — ему не больше тридцати.

— Тогда я тебя не понимаю. Молодой, симпатичный, богатый, не злой, раз не бросил тебя посреди «Каравеллы» с ушибленной башкой, а отвез в общагу, не жадный. Чего тебе надо, а?

— Ничего, — Лера пожала плечами, — но он — убийца.

— Лерка, ты — дура. Честное слово, не обижайся, но это так. Не зацикливайся на этом слове.

— Сам дурак, — отозвалась девушка, — я видела его лицо. Там, в парке! Ясно? Ты что, не слышишь меня?