- Только труп, - тут же встрял Пифанов. - Мыть пол и стирать твои простыни мы не собираемся. Кстати, на твоём месте я сдал бы их в прачечную. Когда мы их тебе вернём, конечно.
- Ради Бога, оставь их себе! - ответил Сергей, доставая сигареты. - У меня есть запасные. К тому же я не собираюсь здесь спать. По крайней мере, в ближайшие… лет сто.
***
Сергей улучил момент и вышел на улицу. Он должен был позвонить. Сделать это следовало давно, как только обнаружилась первая копия страницы книги, но он убеждал себя, что почти наверняка ошибается, хотя всё это время знал - конечно, знал! - что иного объяснения быть не может.
Теперь он сел на лавку и набрал номер, по которому разговаривал всего раз. Общие воспоминания, связывавшие его с человеком, которому он звонил, не побуждали к долгим и частым беседам: они относились к тому периоду, о котором Сергей предпочёл бы забыть. И не он один…
- Алло? - голос был старческий, мужской.
- Это я.
- Понял. Как жизнь? - старческим был только голос. Его обладателю исполнилось не намного больше, чем Сергею. - Давно не слышал тебя. Соскучился?
- Не в этом дело.
Собеседник усмехнулся так, словно иного ответа и не ожидал.
- А в чём тогда? Плохо спишь? Так в этом я тебе не помощник. Пей, например…
- Послушай, Игорь, я звоню не для того, чтобы обменяться шутками.
- Да? - голос стал чуть серьёзнее. - Ладно, выкладывай.
- Помнишь ту ночь?
Пауза.
- Как будто она была вчера.
- Вы ведь сделали всё, как следует?
- Само собой. Чётко по книге.
- А с книгой что?
- Её потом сожгли. Ты же знаешь.
ebooksa