— Я не спорю, мертв.
— Так вы в своем уме?
Я повернулся к наркологу.
— Вот вы, как врач, ничего особенного не замечаете?
Нарколог задумался:
— Я не специалист в этой области… Но странно, что тело так хорошо сохранилось. Когда, вы говорите, он умер?
— Дней десять назад.
— Десять дней? Я помню, довольно жарко было. В этом году позднее бабье лето… В холодильнике морга он мог еще сто лет лежать, но здесь довольно сыро. И погода еще теплая. Нет, на вид ему никак десять дней не дашь. Хотя бывают случаи…
— Я знаю, читал судебную медицину. Все зависит от состояния перед смертью, перенесенных болезней и вообще от многих причин. Вот, Валер, ты может помнишь, мы еще на студии работали, и нас один раз на эксгумацию одного политика послали. Тогда вдруг выяснилось, что перед тем, как он от инфаркта помер, из его квартиры выстрелы слышали. Он тоже где-то неделю в гробу пролежал. Помнишь?
— Фу, гадость какая. Он и при жизни-то погано выглядел… Вспоминать противно. Помню. Ну и что?
— А ты помнишь, какая там вонь стояла?
— Фу… Подожди. Так ты хочешь сказать…
— Конечно. Не было его здесь. Его похоронили вчера ночью.
Клиент пошатнулся.
— Б… Так я сам гроб нес. Он не пустой был. Кого же мы тогда…?
— Там, в кустах посмотрите. Похоронили с почестями.
Нарколог что-то вспомнил:
— А вы знаете, из покойников иногда перед прощанием выкачивают кровь, а закачивают специальный раствор, чтобы тело прилично выглядело и не пахло. Разложение тогда здорово затормаживается.
— И все это делают, даже когда в закрытом гробу хоронят?
— Ах да, у него же глаза открыты… И в таком виде… Я должен был догадаться. Нет, тогда нет, конечно. Это дорого, и возни много. Значит, правда… И на кой черт все это понадобилось?
ebooksa