Тянусь к нему. Живой. Осязаемый. Мой, но все равно мертвый. Сошла с ума окончательно.
— Ты не послушалась. Просил же уехать! — во взгляде укор.
Убрал руку, чтобы я могла сказать хоть что-то в свое оправдание.
— Не хочу убегать. Кого мне бояться, Андрей? Мы справимся вдвоем, только останься.
С горькой усмешкой указывает себя грудь.
— Меня бойся. Я не принадлежу себя. Мои кости у него, Крис. Я мертв.
— Зачем я этому человеку? Почему он желает нам зла? Андрей, скажи прямо! Хватит загадок, устала, — вцепилась ему в футболку, с трудом сдерживая слезы.
— Прости меня, Крис. Все из-за моей любви к тебе. Ему это не понравилось. Он отнял тебя у меня, убил…
— Но я жива! Я здесь, Андрей, — трясла его за плечи, а он не вырывался.
— Потеря памяти, все равно что смерть, Крис. Из-за меня ты все забыла: родителей, себя, нас.
— Что ты сделал, Андрей?
— Я… Я… Это не я. Я бы никогда. Я просто сделал фото… Случайно. Ужасное фото. Я удалял его… А оно возвращалось. Он слал его мне, чтобы показать к чему привело мое желание быть с тобой. Я не хотел, Крис, я любил тебя. Оно в том чертовом альбоме… Я спрятал его там, где все случилось. Там, где ты умерла первый раз. Мне нужно было смотреть на него, чтобы знать о последствиях наших нездоровых отношений.
— Сколько раз я умирала?
Андрей отогнул три пальца.
— Прости. Не смог отказаться от тебя. Даже сейчас. Поэтому умоляю, уезжай, чтобы больше никогда тебя не нашел. Он не оставит тебя. Мы связаны, у него мои кости…
— Тогда заберем их. Вместе!
Он грустно и обреченно смеется:
— Это невозможно. Я невозможен, Крис. Мне пора.
— Нет! — все еще держала, его за футболку. Андрей настойчиво пытался убрать мои руки, но я не сдавалась. Видела, как его лицо искажается от боли.
— Пусти! — голос двоился, из него ушла нежность, уступив место чему-то злому и угрожающему. — Ты не понимаешь! ПУСТИ МЕНЯ!