Полки, полки, полки… Рубашки на вешалках, стопкой сложенные джинсы, кроссовки, кеды, спортивная сумка.
– Какой же ты скучный, Эрик, – хмыкаю я, проводя пальцами по его одежде. – Где же ножи, плетки какие-нибудь и перчатки, которыми ты умело душишь старушек? С которыми трахаешься, – добавляю и тут же заливаюсь смехом.
Опускаюсь на корточки и вытягиваю из нижней ниши прозрачный чехол с теннисными ракетками.
– Ох, да вы, мачо-шмачо, ещё и в теннис играть умеете?
Широкий ремешок, зацепившийся за что-то в глубине, не позволяет мне полностью вытащить чехол. Я склоняюсь и просовываю руки вглубь, продолжая посмеиваться своим шальным мыслишкам.
– Что это у нас? Небось таинственная коробочка с секс-игрушками? – забавляюсь я, вытянув черную коробку из-под обуви. – Или ножи, перчатки и…
Часто моргаю, стараясь избавиться от мутной пелены в глазах, а мои пальцы уже касаются твердых корешков самых разных…паспортов. Я вытягиваю один и очень медленно, как в том самом сне, раскрываю.
На фото Эрик. Только волосы взлохмаченные, до самых плеч.
«Саймон Рудс».
В другом паспорте Эрик почти лысый!
«Александр Кельн».
Бородатый…
«Оливер Грин».
– Божечки! – ахаю я, когда мои глаза, наконец, замечают то, что не заметить крайне сложно. – Это же…
Пистолет. Самый настоящий пистолет, накрытый бархатными черными перчатками. Я чувствую, как тошнота стремительно поднимается к горлу и со шлепком накрываю свой рот ладонями.
Киллер.
Эрик – киллер!
Черт… Черт…
Нужно собрать здесь всё и сматываться! Мои руки дрожат, но я складываю паспорта так, как они и лежали в этой коробке. Возможно, не по порядку, но ведь не суть важно! Сунув её в нишу и прикрыв огромным чехлом с ракетками, я с немыслимым трудом стараюсь подняться на ноги, которые…
– Что это ещё такое, черт возьми?!