— Градусов двадцать, — наконец сообщил поисковик.
— Это хорошо, — вздохнул Золотых.
Спросить, почему именно это хорошо, никто из присутствующих не решился.
Ожила вторая линия связи:
— Штабная, плоты уже готовы. Куда их доставить?
— Проснулись, — буркнул Коршунович и поглядел на Золотых: что, мол, тот скажет? Но тот довольно спокойно осведомился:
— Плоты нам еще нужны?
— Да зачем? — Майор-пограничник пожал плечами. — Поздно уже. Пока их на берег доставят, все уже и так выловят.
— Что ж они у вас не готовы оказались? — вздохнул Коршунович.
— Почему не готовы? — обиделся говоривший. — Готовы. Просто они у инженеров, а инженеры позади остались. С вами.
— Ладно тебе, Палыч, — отмахнулся Золотых. — Кто знал, что в воду лезть придется?
— Кто знал? — Коршунович даже привстал. — Да ведь река в запретной зоне! Неужели никто не подумал, что волки могут уйти по реке?
— Вниз по этой реке далеко не уйдешь, — рассудительно вставил майор. — А вверх и подавно — плотина. Не пойдут они в реку, глупо это. Если и есть у волков шанс попасться, так это именно он.
Видеооператор поисковой группы, похоже, взобрался на ближайший пригорочек — теперь было видно, как пограничники плывут наперерез темным кляксам в синей Ангаре. До ближайшей оставалось метров сто. Течение величаво влекло и тех, и других влево, на запад.
— Хорошо плывут, — заметил Чеботарев.
— Ну, так это же поисковики! — развел руками майор. — Им положено.
Золотых вдруг очнулся от короткого раздумья, в которое погрузился минуту-другую назад.
— Послушайте-ка… А около плотины охрана есть?
— Есть, — ответил майор. — Специальная служба, гидроинженеры. А что?
— Надо бы усилить их посты нашими. С обеих сторон.