Псих ждал меня на дороге, беспечно привалившись спиной к дереву и глядя в небо.
— Завербовал? — коротко спросил, стоило мне приблизиться.
Я кивнул.
— Выбора не оставил?
Снова кивнул, сгорая от стыда. А художник терпеливо допытывался:
— Сколько времени до первого отчёта?
— Пара недель, — выдавил я из себя и закашлялся. Слова драли горло почище дешёвого пойла. — Надо к ротному идти. Сдаваться. Не хочу быть стукачом.
— Не торопись, — моему первому номеру изволилось снять винтовку с плеча и начать крутить её в воздухе, подражая артистичной эквилибристике упражнений из арсенала полков почётного караула. Казалось, случившееся его не заботит. — Я придумаю, как выпутаться. Я же Псих, у меня мозги набекрень. Умеешь так?
Винтовка взлетела в воздух, выписывая замысловатые кульбиты и, по идеально-математической траектории вернулась в подставленную ладонь хозяина.
В другое время трюк бы меня впечатлил, и я обязательно бы попробовал повторить занимательную штуку, но не сейчас. И так настроение ниже плинтуса, не до баловства.
Мою подавленность Псих заметил и, как умел, попытался подбодрить:
— Давай постреляем? Просто так, без мишеней. По... — он замялся, осматриваясь, — во-он той ветке. Кто промахивается — читает стишок. С выражением!
— Не хочу. Но ты прав. Отстреляться надо. У нас же занятия...
— А... — отмахнулся он, недовольно отворачиваясь. — Так не интересно. Так везде можно... Пойдём спать. Мне надоело стоять под деревьями.
***
В домике я, не раздеваясь, рухнул на койку, накрыв голову подушкой. Псих деликатно свалил, прихватив рисовальные принадлежности и давая мне побыть наедине с самим собой.
Что делать? Кому верить? Куда бежать?
Комнатка показалась запертой клеткой. Душной, липкой, сродни приговору суда о пожизненном заключении. Окно и выход — обманка. Даже если выскочить — та же клетка, только перекрашенная в другие цвета. Издевательство над заключённым, посаженным на цепь безвыходности.
Перейти линию фронта? Сдаться в плен? Да кому я нужен... Подстрелят или те, как врага, или эти, как дезертира. При самом счастливом исходе — тюрьма.
Рвануть в тыл, вырезав воинский ID, и спрятаться в глухомани? Угу, конечно... Таких умных, как я, военная полиция наверняка пачками ловит. Имеет методы... Да и жрать я что стану? С кредитами в обменник не сунешься, в деревенском магазине за них ничего не купишь. Бумажки бумажками, а не деньги.
ebooksa