Великан

Даша по-прежнему сидит боком ко мне и поигрывает в тонких пальцах пустым бокалом.

Поднимаюсь, беру со стола бутылку вина и подхожу к прозрачному бортику, отделяющему балкон от остального зала. Девчонка будто в задумчивости облокачивается об него.

— Не танцуешь?

Даша молчит и никак не дает понять, что вообще услышала меня. Впрочем, ее бокал перестает колыхаться из стороны в сторону – и я наполняю его вином.

Несколько секунд ничего не происходит, затем она подносит бокал к губам, делает небольшой глоток.

— Не сегодня. А ты?

— Из меня плохой танцор.

— Бубенчики мешают?

Какой знакомый вопрос.

— Почему же мешают? Помогают, когда надо.

Снова молчание.

Это очень странный разговор. Без эмоций, без ощущения, что человек тебя вообще замечает.

— Что за дичь ты рассказал про драку?

— Потому что там нечего рассказывать.

— Совсем? - она все же поднимает на меня взгляд.

Красивая, но какая-то подчеркнуто безучастная. Но смотрит все же внимательно, даже слишком. Будто пытается прочесть что-то там, глубже, за банальностью внешности.

— Абсолютно. Никакой драки не было.

— Геройские рассказы нравятся девочкам, - она ставит бокал с недопитым вином на стол. – Красивые, с хорошим концом. Такой шанс прошляпил.

— Геройские рассказы нравятся дурам. Извини, если грубо. Рассказать о чем-то действительно серьезном - никаких проблем. Почему нет? Но раскрашивать и превозносить ерунду - зачем?

— Чтобы понравиться другим, разве непонятно?