Тишина.
Я набираю номер ее мобильника и прикладываю ухо к двери. Звонка внутри не слышно. Стучусь еще несколько раз.
Тут мое внимание привлекают шаги. Посмотрев вниз, я замечаю коренастого лысого мужика, который машет в воздухе кухонной лопаткой.
– Ее нет дома, ты, придурок!
Я быстрым шагом спускаюсь по лестнице.
– А где она?
– Работает, наверное. – Мужик глядит на меня с подозрением. – А ты, вообще, кто?
– Друг из школы. Она забыла свое задание.
– Хм, – ворчит он. – Ее нет дома, так что и ты топай к себе.
– Но я не хочу, чтобы она получила плохую отметку. Вы не возражаете, если я подожду?
Мужик снова ворчит.
– Да мне плевать, но только веди себя тихо.
– Слушаюсь, сэр.
Пробормотав себе под нос что-то про дурацких детишек и их дурацкие задания, он исчезает в боковой двери одной из квартир на первом этаже. Этот маленький дом, обшитый деревянными панелями, с облупившейся краской, едва ли выстоит в следующий сезон ураганов. И меня вновь поражает это несоответствие: ученица «Астор-Парка» живет в этом районе, в таком доме.
Я сажусь на первую ступеньку, положив рядом пакет с едой, и жду, жду, жду.
Проходят часы. Батарея телефона села до опасного минимума. Солнце опускается за горизонт, застрекотал сверчок. Я начинаю дремать, но, когда теплый осенний воздух становится холодным, просыпаюсь и смотрю на часы: уже перевалило за полночь.
Я снова набираю сообщение.
– Какая еда?
От удивления я чуть не роняю телефон.