– Бэт, – говорит он в растерянности.
Я смотрю прямо перед собой.
– Черт побери, Бэт. А что предлагаешь делать
Лицо у меня кривится. Плечи поникают, не в силах вынести груз вины, взваленный на них.
– Я ужасный человек, – шепчу я.
Его светлая голова резко поворачивается ко мне.
– Что? Нет.
– Да. – Я больше не тружусь вытирать слезы, позволяя им течь по щекам и дрожать на подбородке. – Я – шлюха, которая переспала с убийцей сестры.
– Ты не знала, – грубо говорит он. – И ты не шлюха. Ни одну девушку нельзя назвать шлюхой лишь потому, что она занимается сексом или любит его.
Я знаю это, но… Поднимаю взгляд на него.
– Тогда почему я чувствую себя как шлюха?
На это у него нет ответа. Он не пытается утешить меня, не придвигается ко мне, не трогает меня. Он просто стоит, глядя с сожалением. Я смотрю на него, спрашивая себя, что он чувствует, когда смотрит на меня. Удивительно, почему я могу находиться рядом с ним, не желая мести за то, что он сделал с Рейчел?
Боль режет сердце. Рейчел. Боже, почему она должна была умереть? Мне не хватает ее. Мне правда… Я запрещаю себе думать об этом. Это бессмысленно, потому что лишь причиняет боль. Ничто не вернет ее обратно. Ничто не изменит того, что парень передо мной – причина ее смерти.
– Ты хотя бы сожалеешь? – вдруг выпаливаю я.
Он смотрит пораженно.
– О том, что случилось в субботу? Я…
– Нет, – прерываю я. – О том, что случилось три года назад.
Тишина обрушивается на ночную улицу. Чейз снова пробегает рукой по волосам, движение быстрое и неестественное. Опускает взгляд на потертые кеды, и я вижу, что грудь его быстро вздымается и опадает, как будто он дышит с трудом.
Он не говорит ни слова. Не отвечает на вопрос, глупый на самом деле. Даже если ему не жаль, он вряд ли признает это.
Молчание прерывается звуком мотора. Два больших световых пятна упираются Чейзу в спину, ослепляя меня. Я встаю. Чейз быстро отходит в сторону, такси тормозит у обочины.