Разбитые сердца

— Нет. — Я даже не знаю, где теперь мой дом, но не говорю этого вслух. Я застыла в подвешенном состоянии, и это странное ощущение. Гнетущее.

— Тебе грустно? — спрашивает она.

— Кажется, да.

— Я могу что-то сделать?

— Нет, — мотаю головой я.

Сара укладывается набок и подпирает голову рукой.

— Надо вытащить тебя из этой хандры. Как думаешь, это отчасти связано с тем, что ты чувствуешь себя чужой в этом доме?

Я киваю. Чувствую себя здесь не в своей тарелке.

— Скорее всего, это тоже играет свою роль.

— Тогда нужно просто ускорить становление нашей дружбы. — Она ложится на спину. — Давай узнаем друг друга. Задай мне пару вопросов.

Признаться честно, мне многое хочется о ней узнать, и, опершись головой об изголовье, я обдумываю вопросы.

— У тебя хорошие отношения с матерью?

— Ага. Я ее люблю, она моя лучшая подруга.

Счастливая.

— А где твой отец?

— Он живет в Далласе. Они развелись пять лет назад.

— Ты видишься с ним?

— Да, — кивает Сара. — Он хороший отец. Совсем как твой.

Мне кое-как удается сохранить серьезное выражение лица после этих слов.

У нее двое хороших родителей и отчим, который, судя по всему, знает ее лучше, чем родную дочь. Надеюсь, она не принимает это как должное.