Ворота открыты. Отцовская тачка наполовину жопы торчит на улице. Паркуюсь рядом.
Осматриваю его машину. Краска на крыле содрана.
Отец все там же. Словно весь наш большой дом превратился в диван в гостиной. И снова нетрезв. Не брит. Помят. Прокурено так, что дышать противно. На плазме без звука мелькает какой-то трешовый фильм: голые шлюхи, стрельба, наркота по столу...
Мне кажется, я захожу сюда к нему и попадаю в какую то вязкую мглу.
- Привет, - падаю в кресло напротив.
- Мхм... - бродит взглядом по пустым стенам.
Наши картины распроданы.
Они не были слишком уж дорогими. Но все же... Мне они нравились. Их покупал дизайнер, когда я ещё был совсем пацаном. А наш дом - живым. Я бы их забрал. Но меня никто не спросил.
- Нахера ты за руль садишься, пап? Ты же не просыхаешь.
- Да я даже на автопилоте вожу лучше, чем ты, понял? Так что не нравоучай. Я ж тебя не нравоучаю. Будешь? - двигает ко мне граненый хрустальный стакан дном бутылки.
- А если кто-то въедет в тебя, а ты в дрова?
- Я ещё не настолько нищий, чтобы не решить эту проблему.
Наливает и себе, и мне.
- Нет. Не хочу. А что у тебя с бизнесом?
- А его больше нет.
- И чего - целый день квасишь теперь?
- Ты об этом хочешь поговорить? - делает глоток, пьяно моргая.
- Нет. Не об этом.
Мне с ним говорить не о чем. Но хочется как-то эмоционально его выдернуть что ли из этой мглы. Как то же это происходит в других семьях. И я пытаюсь, представить, что я мог бы сказать, например, Бессо Давидовичу, чтобы вырвать его из рутины и вызвать какие-то позитивные эмоции.
- А у меня девушка появилась. Лиза.