Папина дочка

- Буду.

Разогреваю жаркое. Варю кофе...

- Не надо кофе. Плесни мне коньячку. Устал что-то...

Папа не злоупотребляет. Я по привычке контролирую весь алкоголь в доме. Боялась, что начнет...

Наливаю ему половину пузатенького бокала. Режу лимон.

Коньяк, значит, никуда сегодня точно не поедет больше. Как я буду Шмелева выводить понятия не имею! Папа обычно зависает в гостиной с телеком.

- А что случилось? - ставлю бокал перед ним.

- Привет мне твой крокодил передал. Через наш ментовский верхних этаж... - стреляет взглядом наверх. - Урод... невежливо я с ним разговаривал, оказывается. А он у нас "человек уважаемый".

- Не поняла?!

- Да не бери в голову. Я ему в ответ снизу постучу.

- Пап-пап... Не надо стучать! Я все сама решу завтра. Обещаю!

Отдам ему аванс и все. Не хватало ещё, чтобы на отца давили! Нет уж!

Отец залпом выпивает коньяк.

Ставлю перед ним чашку.

- Пап... У меня стрейчинг по скайпу. Я пойду.

- Угу...

Захожу в свою комнату, запираю дверь.

Шмелёв как ни в чем не бывало, валяется на моей кровати с моим школьным альбомом фотографий.

Развалился поперек, заняв всю кровать.

Сползаю по двери на корточки.