Друг моего мужа

Я убежала из кухни, легла спать сама, но не постелила кровать гостю. Не на голом же матрасе ему спать.

— Куда ты? — едва ворочая языком, спрашивает муж.

— Я про бельё забыла. Сейчас вернусь.

— Торопилась, да? У меня до сих пор есть твои трусики, — невпопад отвечает муж.

— Дурачок. Ты слишком сильно пьян, чтобы мечтать о моих трусиках, — шёпотом говорю я.

Идти в комнату к Стасу совсем не хочется.

Вдруг он уже спит? А если не спит?

Подумает, что я выпроваживаю его из дома таким образом. Не хочется выглядеть стервой в глазах человека, который, по словам мужа, спас ему жизнь однажды.

Я беру постельное бельё из комода. Осторожно, как мышка, скребусь в дверь соседней комнаты. Не успеваю постучать посильнее, как дверь распахивается.

— Ты не спишь?

Разглядываю линию плеч и ключицы, острый кадык и нижнюю часть лица.

— Нет ещё.

— Я забыла про бельё. Извини. Я ничего плохого не имела в виду. Просто из головы вылетело.

— Ерунда, — отходит в сторону Стас.

Я быстро сгружаю постельное бельё на матрас.

— Сейчас принесу одеяло и подушку.

— Помочь?

— Нет, не надо! — поспешно отказываюсь. — Скоро вернусь.

Я спускаюсь вниз за дополнительным одеялом и подушкой. Они лежат на самой верхней полке и мне нужен стул, чтобы дотянуться.

Но с моим ростом даже на стуле приходится вытянуться на носочках, чтобы подцепить пакет.