Друг моего мужа

— Нет. Не у меня. Это у мамы с папой завтра будет восемнадцать лет брака.

— А тебе самой сколько лет?

— Столько же, — шмыгнула носом девчонка.

— Пойдём, — протянул я ладонь.

— Куда?

— Поищем торт с цифрой «восемнадцать».

Девчонка опасливо покосилась на меня.

— Правильно, малышка, лучше перебдеть. Я ничего дурного не имею в виду, но будь всегда на чеку. Хорошо?

— Хорошо! — кивнула она, словно школьница-отличница.

Я не удержался и рассмеялся. Судя по возрасту, она и есть вчерашняя школьница. Я проводил её до двери подъезда.

— У вас кровь!

— Где?

Я посмотрел на расползающееся кроваво-красное пятно чуть ниже локтя.

— Херня. До свадьбы заживёт.

— Нужно вызвать скорую!

— Я хожу и дышу, малая, так что жить буду.

Не знаю почему, но уходить не хотелось.

Я даже был рад тому, что девчонка зацепилась взглядом за незамеченную мной рану. Девчушка выудила из кармана джинсовки телефон и начала набирать номер «скорой помощи».

Я вырвал телефон у неё из пальцев.

— Давай обойдёмся без твоей самодеятельности!