— Не надо, спасибо. Жалко, конечно, что бабочки поломались. Но они всё равно невкусные, хоть и красивые. Я сама завтра с утра схожу в пекарню, тут неподалеку и куплю новый торт.
— Сходим вместе? — предлагаю я.
— Утром уже безопасно ходить, — уверенно заявляет Ира.
— Я бы не был так уверен.
Плавные движения её рук завораживают. Каким-то неведомым образом я понимаю, что прошу вторую чашку чая и ем торт, хотя терпеть не могу сладкое.
— Почему сама не пьёшь чай?
— Уже поздно, — смущается Ира, поглядывая на часы.
— Намёк понял. Я — не самый пунктуальный гость, — отвечаю я, поднимаясь со стола.
Бля, уже почти два часа ночи…
— Нет, я не это имела ввиду, — машет руками Ира, сжимая моё запястье рукой.
Осторожно и ласково. Хочется задержать это прикосновение, а ещё лучше перетянуть её на свои колени и поцеловать.
— Я просто не пью чай так поздно.
— А что ты пьёшь?
— Тёплое молоко с мёдом.
Я смеюсь. Кому придёт в голову пить молоко с мёдом, только если тебе не пять лет и мама не лечит твоё больное горло?
Последний раз я пил молоко именно по этой причине и из-под указки мамы.
Но Ира на самом деле разогревает молоко и добавляет мёд.
— Что? — спрашивает она, слизывая язычком молочные капли с губ.
— Ничего. Просто не понимаю. Кажется, что сплю.
— Ты, наверное, устал. Извини, что я тебя задерживаю.
ebooksa