— Но до этого водили?
— Да.
— Хорошо? Уверенно управляли автомобилем или были какие-то сложности?
Почему-то я не могу ответить на этот простой вопрос. Он зябким мутным пятном повисает где-то внутри.
— Так же, как все. Не лучше и не хуже, — вру я, чтобы поскорее избавиться от назойливого психолога, в услугах которого я не нуждаюсь.
— Но водительские права у вас до сих пор есть. Срок действия водительских прав ещё не закончился. Или вы от них избавились?
— Нет.
— Они у вас при себе?
Я раздражённо встаю, открывая кошелёк. В нём немного налички, карточка на моё имя, фотография родителей и Серёжи. Пальцы зависают над пустым окошком.
— Нет. Сегодня у меня нет с собой водительских прав. Сумку собирал муж. Наверное, он решил, что в них нет необходимости, — отвечаю я.
— Что стало с машиной? Машина принадлежала вам?
Я глупо смотрю на психолога. Перед глазами встаёт смазанная картинка из прошлого.
А потом я очнулась в больнице, узнав, что пока я лежала без сознания, моих родителей уже похоронили. Рядом был только Серёжа.
— Вопрос с разбитой машиной решал муж. Я не интересовалась. Мне было неприятно.
Я вижу по лицу психолога, что она хочет задать ещё один вопрос. Но я резко встаю.