– Давай поедим где-нибудь. Мяса хочу.
Шашлычок на берегу Бии из отличного мяса. Не хуже, чем в самом лучшем московском ресторане. И я беру себе ещё одну порцию, прямо на шампуре.
– Не дожаривай, я люблю с кровью.
За мангалом местный, пожилой... Похож на монгола.
Шашлычник протягивает мне шампур.
– Слушай, отец, дама есть тут у вас одна. Мара…
На секунду его руки, равномерно вращающие шампуры, застывают. Но уже в следующее мгновение он продолжает свою работу.
– Не слышал.
– Марина Богдановна Ярцева. Так, может?
Он неопределённо пожимает плечами.
Достаю купюру.
– Это память не освежит?
Искоса посматривает на купюру. Складываю её компактнее и кладу ему в нагрудный карман.
– Ну?
– Не Марина она. Марена.
– Ага… Дальше.
– А чего хотел-то?
– Что за человек?
– Да кто ж её знает.
– Говорят, шаманка.
ebooksa