– Ты умеешь стрелять?
– Умею. Но сегодня нам этот мой навык не пригодится.
– Очень на это надеюсь!
Отдаю ей рюкзак. Звоню в дверь.
За дверью какая-то возня.
– Илга, открой, это я, Сергей.
Звук открывающегося замка, и дверь распахивается. Мой ствол смотрит прямо в грудь моей мачехе.
Её глаза в ужасе распахиваются.
– Спокойно. Ты одна?
– С братом… – нервно.
Показываю ей второй рукой, чтобы отошла в сторону. Прохожу в квартиру, ловя в прицел развалившегося на кресле отца молодого мужчину. Вроде бы тоже казах, судя по внешности.
Но этот в костюме. И даже в белой рубашке. Правда с острым вычурным воротником, да и пиджак слишком притален. Шея непроглядно забита цветными татухами, на скуле тоже какое-то мелкое угольно чёрное тату, в носу тонкое золотое кольцо. Кисти рук забиты чёрно-красным. Волосы зализаны гелем назад. Брови уж очень вычурного изгиба. Без стилиста явно не обошлось. Везёт мне сегодня на ультрамодных! Якудза, блять!
По борзоте взгляда не уступает нашему Ивану-дураку, а то и превосходит.
– Ты кто?
– Керим, – тянет он руку, поглядывая в дуло.
– Повременим с рукопожатиями. Здесь есть кто-то ещё? – заглядываю со стволом в пару соседних комнат.
– Здесь больше никого нет, – отвечает мне Мара, подойдя сзади.
Окей.
Опускаю ствол, пожимаю протянутую руку.
– Ты кто, Керим?
ebooksa