— В смысле…ты. Ты стираешь вручную? — сильно удивился он.
— Конечно. Мы же в Ястребовке с тобой сейчас находимся, городской. Ты что, забыл? — улыбнулась я.
— Я понимаю, но…Ладно, нет у Вас тут сверхновых стиральных машин. Но какие-то другие варианты и приспособления должны быть. — продолжал недоумевать он.
Я лишь отрицательно замотала головой.
— Тогда пошли. — обречённо вздохнул он, подошёл ко мне и забрал вещи из моих рук. — Сегодня будешь учить меня стирать.
Нет, городской. Всё же не всё с тобой потеряно.
После очередного продуктивного дня, мы сидели со Стасом на крыльце. Он внимательно разглядывал свои руки, на которых образовались мозоли от ручной стирки.
— Сильно болит? — поинтересовалась я.
— Да брось, нормально всё. Просто непривычно. — ответил он и взял в руки мою ладонь. Я растерялась от такого жеста.
— А ты сама-то не пострадала? — как-то обеспокоенно спросил он и продолжил изучать мои пальцы.
— Нет. Я же привыкла к такому. — пожала плечами я.
— У тебя красивые руки, Кира. Такие руки не должны к такому привыкать. — печально произнёс он, а я просто забрала свою ладонь назад.
Я не знала, что ему ответить. Поэтому между нами повисла неловкая пауза.
— Кира. Я у тебя в комнате много книг увидел. Ты много читаешь? — разбавил тишину своим вопросом Стас.
— Читаю. Мне нравится. — ответила честно я.
— А что читаешь?
— Всякое. И художественную литературу люблю, классику. Но сейчас больше подготовительного материала изучаю.
— Подготовительного? А куда готовишься? — заинтересовался он.
— Я в том году школу окончила. Сразу поступить не получилось. Вот год готовилась, читала. Я бы на юриста пошла учиться. Законы знать, права людей защищать. Думала этим летом всё сложится, но с моей Аннушкой беда случилась. Не знаю, уеду ли? — обречённо сказала я.
— Кира. Посмотри на меня. — сказал Стас.