Этот мужчина

— Ты в порядке? — тихо спрашивает он, снова протягивая ко мне руку.

Я отмахиваюсь от него.

— Как ни странно, нет, не в порядке. Зачем ты это сделал?

— Разве это не очевидно?

— Ты хочешь меня.

— Больше всего на свете, — решительно заявляет он.

— Что? Ни разу не встречала такого самодовольного человека. Ты это спланировал? Когда звонил вчера, это было твоим намерением с самого начала?

— Да, — признается он. В его тоне нет ни капли раскаяния. — Я хочу тебя.

Понятия не имею, как с этим справиться. Он меня захотел — вот и взял.

— Не мог бы ты открыть ворота? — Направляюсь к ним, но, когда подхожу, они по-прежнему не двигаются. Разворачиваюсь в самой угрожающей манере, на какую только способна. — Открой чертовы ворота!

— Ты действительно думаешь, что я позволю тебе уехать куда глаза глядят, когда ты так далеко от дома?

— Я вызову такси. Это не твоя забота. Открой ворота.

— Ни в коем случае, я тебя отвезу.

Я смотрю на его машину. «Астон-мартин» — такой весь черный, блестящий, красивый.

— Просто открой чертовы ворота! — кричу я на него.

— Следи за своим гребаным языком!

Следить за языком? Следить за моим гребаным языком? Хочу ударить его, упасть на колени и заплакать от отчаяния, в лучших традициях взвыв на луну. Чувствую себя полной дурой — униженной и пристыженной.

— Я не готова быть зарубкой на столбике твоей занятой кровати, — выплевываю я. Для этого во мне немного больше самоуважения... вроде как.

— Ты правда так думаешь? — Он действительно очень озадачен.

Боже, дай мне силы. Этот мужчина — игрок до мозга костей, он видит и берет только то, что хочет, и когда хочет. Кем он себя возомнил? Наше противостояние прерывается, когда звонит его мобильный.