– Ты говорила мне это в библиотеке.
Она рассмеялась и подняла стакан.
– Выпивка. Стирает не только фильтры, но и воспоминания.
Пока Отем пила, я позволил себе оглядеть ее с ног до головы. Она была такая хрупкая: невысокая и худенькая. Тело у нее было гибкое, как у танцовщицы, я мог бы легко подхватить ее на руки, словно пушинку, прижать к стене и целовать эти губы, пахнущие грушей…
«А потом я написал бы для тебя стихотворение о том, что ты чувствуешь ко мне и как сладко ты пахнешь…»
– …Бостон?
Я резко вернулся к реальности.
– Что?
– Я спросила, не уроженец ли ты Массачусетса. Твой акцент похож на бостонский.
– Ага. – Я с силой метнул дротик. Десять. – Я вырос в Уоборне, рядом с Бостоном. Мама переехала в южный район города, когда мне было семь.
– Только твоя мама?
Я обернулся и посмотрел туда, где в большой компании стояли и смеялись Коннор с Руби.
– Извини, – проговорила Отем. – Это немного личный вопрос…
– Ага, только моя мама.
Вопрос о моем отце повис в воздухе, ответ вертелся у меня на кончике языка. Мне хотелось рассказать Отем свою историю, но пятничный вечер в баре «У Янси» показался мне неподходящим временем и местом, чтобы изливать печальную историю Носочного Мальчика.
– У меня настолько сильный акцент? – спросил я.
– М-м-м-м-м… – Она отвела взгляд, пожевала губу и хитро улыбнулась. – По шкале Мэтта Дэймона из фильма «Умница Уилл Хантинг»?
Я засмеялся.
– Точно.
– Я бы сказала «восемь». До Мэтта Дэймона ты недотягиваешь, но продолжай работать над собой.