— Обязательно позвоню.
К назначенному времени на такси я приезжаю к Ирине в её комсомольскую деревню. Игоря оставляю в гостинице и еду только с Пашей, чтобы не тесниться втроём на заднем сиденье.
Он остаётся сидеть в машине, а я поднимаюсь к ней домой. Время половина восьмого, даже чуть больше. Звоню в дверь, и она открывает замотанная в полотенце и с мокрой головой.
— Блин, Ириш, ты чего творишь-то?
— Заходи, Брагин. Не кричи на весь подъезд, тут слышимость. Сейчас пойдём.
— Сейчас? Нет, ты серьёзно? Тебе ещё не меньше часа нужно, а у меня мотор под окном со включённым счётчиком.
— Ну, отпусти его, потом ещё вызовем.
— Ага, вызовем и к завтрашнему дню только до места доберёмся. Давай скорее, пожалуйста.
Блин, лучше бы один пошёл, честное слово.
— Ирка, я тебе десять минут даю, не больше, ты поняла?
— Да я уже почти готова, — говорит она, стоя перед зеркалом и втирая в лицо крем.
Мой личный опыт говорит, что она ещё совсем не готова, абсолютно не готова. Ладно, что остаётся делать, придётся ждать. Я сажусь на диван, беру телефон и набираю номер Абрама.
— Мамука Георгиевич, добрый вечер. Это Егор. Вы говорили, чтобы я позвонил. Насчёт вашего знакомого.
— Ты уже знаешь? — тревожно спрашивает он.
— Нет, — настороженно отвечаю я. — Точно, не знаю. Случилось что-то?
— Случилось, Егор, пи**ец, что случилось. Война, случилась. Когда сможешь подъехать?
— Какая война? — недоумеваю я.
— Война-то? Тяжёлая война, кровавая, не знаю, какая ещё. Ху**ая война, так понятно тебе?
— Не совсем пока.
— С Ашотиком воюем, Егор. Не на жизнь а на смерть.