Инженер апокалипсиса. Том 8

22
18
20
22
24
26
28
30

— Ах ты дурень! Это же направление 2аб918, а нужно 2аб918а2.

— Ну и что? Назад идти?

— Да уж не надо. Иди фотокарточку делай, на четвёртом этаже есть фотоателье, вот там и сделаешь всё. Принесёшь фото, я тебе его вклею и будешь свободен. А пока с глаз моих. И успеть должен до конца смены, а она кончается через восемь лет. Успеешь за восемь лет?

— Успею.

И ушёл я от чёртовой бабушки делать фотографию.

* * *

Фотографию делал горящий заживо скелет. Ужасное красное пламя пожирало его тело, он вопил через каждые три секунды, одной рукой пытался хоть немного сбить пламя, другой что-то набрать у себя в компьютере.

— Молодой человек, вы чего это без паспорта ходите вообще? Да вы хоть знаете, что у меня заказов на 200 лет вперёд? Я тут работаю уже тысячу лет, и тысячу лет горю, ведь горят все сроки и начальство за сраку держит!

— Ладно вам, сделайте фото и тогда, и я и вы будем свободны.

— Ну садитесь на вон тот стул, я сейчас сбегают за фотоаппаратом.

Я сел на стул и снял шлем, готовясь получить злополучную фотографию. Скелет вернулся вовсе не с камерой, а с айфоном.

— Что вы так смотрите? Не со вспышкой же мне вас фоткать?

— Справедливо, ну давайте.

Скелет сделал фото, телефон несколько раз издал характерный звук.

— Готово, сейчас внесу в компьютер и распечатаю, с вас полтора миллиона золотых.

— Сколько? Полтора миллиона? Да это бюджет нескольких миров. — Воскликнул я. Столько у меня было, но не отдавать же такую сумму им.

— Платите, это обязательно. Если нет денег можете подработать, нам как раз нужны рабы для добычи камней.

— Я тебе сейчас твой череп сверну. — Сказал я начиная злиться.

— Спокойно. Не доводите до конфликта, а то позову администраторшу, она вам не понравится.

Вместо продолжения бесполезной дискуссии я выхватил его айфон и одним ударом разбил об пол, достал револьвер и наставил на скелета.

— Печатай свои грёбаные фото, или твоя черепушка станет дырявой.