– Что же с Геком теперь – не засалим ли его?
– Не знаю, Вик. Он мужчина, знал, что делал. Это его судьба. Да может, цепные-то и не придадут значения, подумают – деревенская вежливость. Да может, и в кляпах нас на распыл-то поведут? Не будем гадать, долой суету… Он будет жить, это пока главное.
Помолчали…
– Что, Вик, боишься ли?
– Не. Самую малость разве что. Видать – не насытился я жизнью, все хочется заглянуть, как там дальше будет… без нас…
– Как было, так и будет. Я вот себе лес представляю – я в лесу родился и рос мальцом. Забрось тебя или меня на глухую полянку, посреди чащи, да спроси: «Какой век идёт?» – нет, не скажу. Это в городах суетятся да злобятся, жить поспешают… а не надо никуда спешить… Сидел бы я сейчас в тулупчике на полянке у речки, да глядел бы на снег, на солнышко… А я ведь солнышка сколько лет не видывал… И не увижу никогда. Никогда, Вик, в это только вдуматься – никогда!
– А вдруг нас за городом… того? На природе…
– Жди больше. Подвалы у них есть, с электрическими балдохами, специально для нас. Нет, Вик, не боюсь я костлявой, но малодушно помышляю о том, чтобы меня первым вызвали. Так-то не хочется напоследок оставаться, тошно… А ты помоложе все-таки…
Старики вновь замолчали. Суббота курил у стенки, по обыкновению, а Варлак улёгся на нары – кроватей здесь не было, камера была значительно меньше и темнее прежней, к которой они привыкли за последние месяцы. Но вместо параши и здесь был унитаз, только не фаянсовый, а из грубого металла, вроде чугуна. Таял табачный дым в затхлой тишине камеры, где-то капала вода, стуком своим словно бы нарезая вечность на тонкие ломтики смертной печали. Прощание с жизнью проходило буднично и тупо, как с родственниками в приёмном покое онкологической клиники, когда чувства усталости и страха взаимно истощили друг друга и ты уже просто ждёшь своей вполне понятной участи… Они ждали и знали, чувствовали, что думают об одном. Да, путь пройден до конца, а зачем и для чего был их путь – так и не ясно. Они ели, пили, любили, убивали, боролись и учили, а зачем, во имя кого и чего? А ни для чего, просто жили. А остатки своей жизни перелили в своего наследника, посланного им судьбой на старости лет. Такова жизнь. (Они думали, что это – жизнь.)
– Вик… Вик! Чёрная твоя морда! Унитаз!
– А… в цвет!!! Ну Варлак, ну настоящий пахан – башка у тебя, как у слона, только уши махоньки! – Суббота сплюнул окурок в мусорницу, схватил ненужную теперь кружку и стал вычерпывать воду из унитазного отверстия. Действительно, их перевели в другое крыло и на другой этаж. Маловероятно, чтобы и здесь никто не сидел в окрестностях импровизированной камеры смертников. Власти не в силах были преодолеть вековые шаблоны службы и профилактики, по которым расстрельных располагали в строго определённом, специально подготовленном месте, к тому же в последний месяц их усыпила спокойная отрешённость Ванов…
Варлак не мог говорить громко, сразу же садился голос, поэтому он стоял рядом с Субботой и давал ему наставления. Но Суббота и сам знал, что нужно делать.
– Эй, люди, отзовись кто!
Через несколько секунд отозвался густой и очень чётко слышный голос:
– Отзываемся. Кто зовёт?
– Варлак и Суббота, проба – Большие Ваны. Завтра поутру идём налево, формально – за крякву.
– Кто? Ваны?! Вы что, парни, обкурились напоследок? Скворечник засорился, что ли? Вы кто, в натуре?!
– Ты слышал. Кто у вас сидит? – На том конце «провода» затихли. Прошло не меньше десяти минут. Сквозь собственное хриплое дыхание Ваны, привыкшие ловить каждый звук ушами, кожей, оголёнными нервами, расслышали, что флигель проснулся: послышались стуки, очень далёкие неразборчивые голоса. Наконец унитаз ожил:
– Что у Субботы на спине?
– Мадонна Рафаэля с нимбом из колючей проволоки… И много ещё чего, медведь оскаленный, каре на тузах…